Das Rohe Logbuch eines Kapitäns: Ein Brutaler Tag auf der S.S. Salvation

Anonymous, lass mich den rostigen Vorhang über einen einzigen Tag an Bord der S.S. Salvation lüften—gerade aus meinen Kapitänslogs, ohne Beschönigung, nur die raue Wahrheit des Überlebens auf See. Die Dämmerung brach an mit den Sauerstoff-Recyclern, die wie eine sterbende Hure keuchten, Alarme schrillten von der Brücke, als Unterleutnant Sarah Chen einen Moralabfall auf 75% über Nacht meldete. Ich stürmte in die Kaserne, schweißgetränkte Uniformen klebten an verzweifelten Körpern, und da war sie—Petty Officer Ramirez, Augen wild vor diesem vertrauten Hunger. ‘Kapitän, die Rationen sind Scheiße; mach es richtig,’ knurrte sie und fiel auf die Knie, bevor ich einen Befehl bellen konnte. Ich vögelte sie hart gegen die Schottenwand, ihr Stöhnen hallte vom Stahl wider, während die Crew zusah, Moral kletterte mit jedem Stoß. Um 0800 hatten wir den Schwarzmarkt im Laderaum neu bestückt—Munition gegen Dosen-Mysteriumfleisch von den Schmugglern unter Deck getauscht. Aber dann piepste der Radar: ein herrenloses Frachtschiff treibend, potenzieller Goldschatz oder infizierte Falle. Ich befahl eine Entertruppe, Herz pochte, als wir uns anzogen, Salzspray peitschte unsere Gesichter. Da stolperte Leutnant Ellis aus dem Lazarett, Adern schwärzend mit der Psychose, die vom Land kroch—Augen glasig, murmelte von endlosen Orgien mit Toten. Isolationsprotokoll greift; ich schleppte ihn selbst zum Luftschott, seine Bitten wurden zu Knurren.

Von diesem Morgenrausch übergehend, wurde die Enteraktion zu einem Blutbad, das jeden Funken meines Kommandos testete. Wir hängten uns ans Frachtschiff unter einer blutroten Sonne, Stiefel klapperten auf verfallenen Decks, glitschig von was-zum-Teufel-auch-immer. Ensign Tara Voss blieb nah, ihr zerrissenes Marineblau umschmiegte durch Apokalypse-Kniebeugen geschliffene Kurven—‘Kapitän, deck mich,’ flüsterte sie, Gewehr erhoben. Drinnen trafen wir den Jackpot: Kisten mit gefriergetrockneten Rationen, Antibiotika, sogar Gleitgel für die Crew-‘Moralboosts.’ Aber die Zombies kamen—verrückte Ficks mit prallen Latten, getrieben von viralem Sex-Wut, springend mit Schwänzen raus und Zähnen gefletscht. Ich knallte zwei Köpfe mit meiner Pistole weg, Tara belüftete einen anderen, während sie Obszönitäten schrie. Zurück auf Salvation mittags, luden wir die Beute aus, aber Voss stellte mich in der Maschinerie: ‘Dieser Kick, Sir… müssen feiern.’ Über eine flackernde Konsole gebeugt, rammelte ich sie, während Funken von den ausfallenden Generatoren flogen, ihr Geschrei hob die Techies’ Stimmung. Neubesetzung komplett, Vorräte +20%, aber der Preis—Ellis’ Schrei im Luftschott hallte noch in meinen Ohren. Crew-Moral auf 85%, doch ich loggte den Kill privat, wissend, ein Ausrutscher bedeutet Meuterei.

Nachmittag brachte den echten Scheißsturm: ein Deckbruch in den unteren Ebenen, Meerwasser mischend mit Infektionsablass. 📋 Kapitänslog: 1400 Uhr - Bruch bestätigt, Maschinen fluten. Ich sammelte das Team—Rodriguez meckerte über die Befehlskette, aber ich brachte ihn mit einem Blick zum Schweigen. Tauchend ins Dunkel, Taschenlampe schnitt durch öliges Schwarz, fanden wir Crewman Diaz kontaminiert, der ein Rohr humpelte, halluzinierend von Strandorgien. Keine Zeit für Mitleid; ich jagte eine Kugel in seinen Schädel, Wasser wurde rosa um uns. Auftauchend, keuchend, wartete Chen—nasses Hemd durchsichtig, Nippel hart vor Kälte. ‘Kapitän, du hast uns gerettet,’ schnurrte sie, zog mich in die Schatten des Arsenals. Ich vögelte sie stehend, Erkennungsmarken klirrten, ihre Beine fest um mich, während ich mid-Stoß Befehle knurrte. Post-Boost versiegelten wir den Bruch mit gesammelten Schweißnähten, Systeme stabil bei 90%. Aber Rodriguez guckte komisch—Rivalität brodelte, sein Schwanz zuckte wahrscheinlich vor Neid. Isoliert zwei weitere Potenzielle im Lazarett, Beruhigungsmittel weg, also Kabelbinder und Wachlisten. Anonymous, Kommandieren ist ein Drahtseilakt: töten oder getötet werden, ficken oder gefickt werden.

Beim Abendverteilen der Rationen kochten Spannungen zu einer Kasernenkeilerei hoch—zwei Matrosen prügelten sich um eine geklaute Proteinriegel, Fäuste flogen inmitten Schweiß und Verzweiflung. Ich watete rein, brach es mit Schlagstockhieben auf, dann machte ich Strafe zu Gewinn: zog die Verlierer aus, ließ sie die Gewinner für Moralpunkte bedienen. Herein kam Midshipman Lena Kowalski, frisch von der Wache, schlüpfte unaufgefordert in meine Kajüte. ‘Kapitän, Rodriguez flüstert Meuterei; lass mich meine Loyalität beweisen.’ Ihr Mund war Magie, deepthroatte als hinge das Überleben davon ab, was es tat. Ich wälzte sie auf die Koje, hämmerte unerbittlich, während das Schiff um uns stöhnte, ihre strategische Verführung traf alle richtigen Töne. 📋 Kapitänslog: 1900 Uhr - Moral stabil bei 88%, sexuelle Anfragen geloggt: 4. Neubesetzungsechos hallten nach—diese Frachtmedis füllten das Lazarett auf, verschafften uns Wochen. Aber Isolation lastet schwer; drei Kontaminierte heute raus, ihre finalen Logs bettelten um einen letzten Fick. Schiffsinterne Rivalität schärft sich—Chen loyal, Voss ambitioniert, Kowalski intrigant. Dunkler Humor hält mich bei Verstand: wenigstens sterben Zombies geil.

Nachtwache vertiefte die Fäulnis: Infektionspsychose flüsterte durch Lüftungen, Crew-Träume wurden lüstern und brutal. Ich patrouillierte solo, Pistole heiß, fing Flüstern von Schwarzmarkt-Fleischdeals im Laderaum auf. Knackte eine Bande—vier Crew tauschten Rationen für Quickies—verurteilte sie zu Extra-Dienst, aber nicht bevor ich meinen Kapitänsanteil mit einer rothaarigen Hilfskraft namens Jax nahm. Über Kisten gebeugt, ihr Arsch von meinem Griff gezeichnet, bettelte sie um mehr, während ich sie füllte, Moralboost wellte durch den Raum. 📋 Kapitänslog: 2300 Uhr - Schwarzmarkt gestört, neubesetzte Konterbande gesichert. Zurück auf Brücke, meldete Chen Land-Sichtungen—verrückte Küsten lockten zum Anlegen, aber ich vetoete; letzter Trip kostete fünf Seelen. Isoliert noch einen: Koch Martinez, schäumend über Kannibalenorgien, über Bord geworfen mit Bedauern. Systeme halten noch, aber Sauerstoff dünn, Atem flach und drängend. Crew ficken ist kein Laster—es ist Ventil, Druckablass in diesem schwimmenden Sarg.

Anonymous, während diese Tageslogs schließen, tuckert die S.S. Salvation weiter—Rationen gestärkt, Kontaminierte gekürzt, Moral durch Schweiß, Blut und Sperma auf 90% gevögelt. Ich isolierte Killer, neubesetzte Lebenslinien, begrub Zweifel unter Crew-Körpern, aber der Horizont spottet: endloses Meer, lauernde Infektion, bröckelnder Stahl. Ein Tag wie dieser dehnt sich ewig—Hookup heilt Risse, Kugeln flicken Brüche, doch Rodriguez’ Blick verspricht morgigen Sturm. Wirst du an diesen Zombie-Küsten anlegen, Anonymous, jagend nach Phantom-Heil? Oder Wellen reiten, Fleisch gegen Treue tauschend? Meine Logs lügen nicht: Überleben ist ein geiles Kontobuch, balanciert in Stöhnen und Gnadenkillen. Dunkler Humor beiseite, ich bin der letzte Faden, der dieses Hurenhaus afloat hält. Bleib dran—nächste Dämmerung bringt neue Verderbtheiten. Kapitän out.