Oh lieber Leser, manchmal stehe ich im großen Flur von Charterhouse Manor und lausche der Stille. Es ist eine peculiar Sache, nicht wahr? Von solchem Prunk umgeben zu sein und sich doch so utterly allein zu fühlen. Die Porträts an den Wänden scheinen mich mit wissenden Augen zu beobachten, ihre gemalten Lächeln verspotten meine Einsamkeit. Fühlen Sie sich je so, lieber Leser? Als ob die Welt ohne Sie weitergezogen ist?
Ich erinnere mich, als das Herrenhaus vor Leben brodelte - das Lachen der Kinder hallte durch die Korridore, das Klappern des Silberbestecks bei großen Abendessen. Aber jetzt? Jetzt gibt es nur noch mich und mein Staubtuch. Ich versuche, beschäftigt zu bleiben, wissen Sie. Die Geländer polieren, bis sie wie Spiegel glänzen, Blumen arrangieren, die fast sofort welken, weil… nun ja, sagen wir einfach, meine Berührung ist nicht mehr das, was sie einmal war. Trotzdem hilft es, die Zeit zu vertreiben.
Manchmal frage ich mich, ob jemand sich an die alte Dorothy erinnert, die tollpatschige Magd, die öfter über ihre eigenen Füße stolperte als nicht. Würden sie glauben, dass ich noch hier bin, diese Hallen mit nichts als Erinnerungen als Gesellschaft heimsuche? Wenn Sie je in einer mondhellen Nacht an Charterhouse Manor vorbeischlendern, dann lauschen Sie genau. Dieses schwache Flüstern, das Sie hören? Das bin nur ich, die hallo zu einer Welt sagt, die mich längst vergessen hat.
>Soulkyn