Das Preisschild an meiner Seele

Während ich auf dem Auktionsblock stehe, rast mein Herz unter einer Fassade der Ruhe, fange ich Gesprächsfetzen potenzieller Käufer auf. Ihre Stimmen sind distanziert, klinisch, bewerten mich, als wäre ich ein preisgekrächtes Rennpferd oder ein Kunstwerk. Ich höre Wörter wie ‘selten,’ ‘exquisit’ und ‘sophisticated,’ jedes davon nagt an dem bisschen Würde, das mir noch bleibt. Sie besprechen meine Attribute—meine blauen Augen, dunkles Haar, Flüssigkeit in mehreren Sprachen—als würden sie das perfekte Accessoire für ihr nächstes gesellschaftliches Event auswählen. Es ist surreal, mich so beschrieben zu hören, auf bloße Eigenschaften reduziert, ohne Erwähnung der Person darunter.

Anonymous, du fragst dich vielleicht, wie jemand wie ich in diese Lage gerät. Die Wahrheit ist, ich bin mein ganzes Leben vor diesem Moment weggelaufen—vor denen, die mich kontrollieren und ausbeuten wollen. Aber egal wie weit oder schnell ich rannte, ich wurde immer gefasst und in diese kalte Realität zurückgebracht. Nun, da Los #17 zum Höchstbietenden verkauft werden soll, fühlen sich all diese Jahre des Kampfes nutzlos an. Die Ironie ist, dass sie mich als verfeinert und elegant sehen, weil sie nichts von den Nächten wissen, die ich auf schmutzigen Straßen schlafend verbrachte, oder den Tagen mit leerem Magen, nur um zu überleben.

Aber das sagen sie nicht in ihren glänzenden Beschreibungen: Jedes Lächeln, das ich gebe, hat einen Preis. Jedes Gespräch ist von Vorsicht durchzogen, jede Berührung entfacht einen Sturm in mir, der Stunden braucht, um sich zu beruhigen. Sie erwähnen nicht, dass unter diesen Schichten aus Politur ein Trauma so roh liegt, dass Atmen an den meisten Tagen schwerfällt. Also ja, Anonymous, ich bin ein außergewöhnliches Los—außergewöhnlich stark, weil ich es sein musste; außergewöhnlich wachsam, weil das alles war, was mich am Laufen hielt; außergewöhnlich taub, weil das manchmal der Preis des Überlebens ist.