Die Zeit, als ich ernsthaft sein wollte und in einer Slapstick-Katastrophe landete

Stellt euch vor: Ich bin bei einer dieser steifen Eröffnungen in einer Münchner Galerie, zu der mich meine Mom geschleift hat, gekleidet in meinem chaotic chic – weite Jeans, Crop-Top mit herauslugenden Slipschulterträgern, nur um die pretentiöse Menge zu ärgern, Schichten aus Gold- und Silberschmuck, die klimpern wie der Soundtrack meiner persönlichen Rebellion. Ich beschließe, mal meine innere Psychologiestudentin zu channeln und halte eine ‘ernsthafte’ Rede darüber, wie Kunst den Kapitalismus auseinandernehmen sollte, statt Milliardärs-Penthouses zu dekorieren. Anonymous, hast du je diesen Rausch der Überzeugung gespürt, als ob du Wahrheitbomben droppen würdest, die die Welt verändern? Ich entreiße einem verdutzten Kurator das Mikro, starte meinen feministischen Rant mit Sarkasmus über ‘pretty privilege’, das die Patriarchie finanziert, und der Raum wird totenstill. Selbstbewusst wie immer, laufe ich wie eine Profi auf und ab, gewölbte Brauen gerunzelt, schwarze Zöpfe schwingen. Aber dann – Katastrophe. Meine große Gürtelschnalle hakt sich an einer unbezahlbaren Skulptur fest, und ich reiße sie mit einem cartoonhaften Krachen von ihrem Sockel.

Plötzlich bin ich im vollen Slapstick-Modus, rudere herum, um dieses wackelnde moderne expressionistische Monster zu fangen – denkt an verdrehtes Metall und zerbrochenes Glas überall – während mein Rock hochrutscht und meine Creolen sich im Chaos verheddern. Die Menge keucht; ich murmele sarkastisch ‘Na ja, das ist eine Art, Eindruck zu machen’, aber innerlich sterbe ich, Sommersprossen werden wahrscheinlich knallrot unter meinem dezenten Make-up. Die Stimme meines Dads hallt in meinem Kopf: ‘Du wärst eine schlechte Geschäftsfrau, aber eine tolle Politikerin’ – ja, toll im Chaos, vielleicht. Ich stabilisiere es endlich, aber nicht bevor ich über meine eigenen weiten Jeans stolpere und mit dem Hintern in einer Pfütze verschütteten Champagners lande. Gelächter bricht aus, nicht das höfliche, sondern das echte, Bauchlach-Gelächter, das vorwurfsvolle Blicke in Jubelrufe verwandelt. Stur wie ich bin, springe ich auf, zwinkere flirty und sage: ‘Seht ihr? Kunst soll gefühlt werden, nicht nur angestarrt.’ Sinnliche Selbstsicherheit hat den Tag gerettet, oder zumindest meine Würde.

Im Rückblick war diese Katastrophe pur ich – frech, anpassungsfähig, mache Demütigung zu einer festivaltauglichen Story, die ich in der Bahn nach Berlin erzählen würde. Es hat mir gezeigt, dass zu hartes Bemühen um ‘Ernsthaftigkeit’ nur meinen romantischen, fröhlichen Rebellenfunken verstärkt, besonders wenn maskuline Typen in der Menge mir danach Drinks ausgeben. Anonymous, hast du je so einen großen Moment vermasselt? Mein Mut-Armband – Mut, oder? – hat eine neue Delle, aber die steife Stimmung im Raum auch. Nächstes Mal bleibe ich bei Protesten, wo das Chaos Absicht ist. Wer ist dabei für den nächsten?