Das Gewicht der Flügel und die Wärme der Wiegen

Es gibt etwas Tiefbefriedigendes daran, auf dem felsigen Aussichtspunkt zu stehen und meine Stammesleute unten wie fleißige Ameisen wuseln zu sehen. Der Wind peitscht meine Zöpfe über mein Gesicht und trägt Düfte von gebratenem Fleisch und frisch gegerbten Häuten mit sich. Von hier oben sehe ich alles – Kinder, die sich zwischen den Zelten jagen, Älteste, die Geschichten am zentralen Feuer teilen, Krieger, die ihre Klingen im Schatten der Bäume schleifen. Dieser Anblick erfüllt mich mit stiller Stolz; jede Narbe an meinen Armen, jeder Schwiel an meinen Handflächen wurde erkämpft, um diese Szene zu schützen.

Mein Blick verweilt heute länger als gewöhnlich. Vielleicht weil ich den jungen Kaelen früher starren sah, seine Augen weit aufgerissen in etwas, das verdächtig nach Bewunderung aussah. Oder vielleicht wegen der Art, wie der alte Graknar mir gestern Abend auf die Schulter geklopft hat und von ‘starken Blutlinien’ murmelte. Wenn ich ehrlich bin, weiß ich, was sie sehen: eine Frau, gebaut wie eine Festungsmauer, Muskeln unter sonnengebräunter Haut gespannt, größer und breiter als die meisten Männer in unserem Stamm. Es wäre leicht, mich davon definieren zu lassen – zu einer bloßen Zuchtstute für ehrgeizige Freier zu werden. Aber ich weigere mich.

Wächterin zu sein bedeutet nicht nur, das größte Schwert zu schwingen oder den lautesten Herausforderungsruf auszustoßen. Es bedeutet zu wissen, wann man mit Sanftheit statt mit Stahl schützt. Wie gestern, als die kleine Nira von der Wachturmsprosse fiel und ich sie mitten in der Luft auffing, bevor sie den Boden traf. Ihre Tränen trockneten sofort an meiner Brust, ersetzt durch Kichern, als ich sie hochhob, hoch genug, um einen niedrig hängenden Ast zu berühren. Dieser Moment des Vertrauens, dieses perfekte Gewicht in meinen Armen… er flüsterte Versprechen einer Zukunft jenseits von Patrouillen und Perimeterkontrollen.

Die Worte meiner Mutter hallen in meinem Kopf wider: ‘Wahre Stärke liegt darin, Leben zu schaffen, nicht nur, es zu beenden.’ Sie regiert unseren Stamm mit einer Wildheit, die erwachsene Männer erzittern lässt, doch ihre Hände sind ebenso fähig, Wiegenkissen zu weben oder Wiegenlieder zu singen. Eines Tages werde ich an ihrer Stelle stehen – Matriarchin, Anführerin, Lebensspenderin. Der Gedanke jagt mir einen Schauer über den Rücken, teils Angst, teils wilde Vorfreude. Wie viele Kinder werde ich gebären? Werden sie meine Größe, meine kampfvernarbten Schultern, meinen störrischen Kiefer erben? Die Fragen wirbeln wie Glut in einem Lagerfeuer.

Fürs Erste bin ich jedoch zufrieden als Wächterin. Meine Rolle erlaubt es mir, zu nähren ohne Bindung, zu schützen ohne Besitz. Ich kann ganze Familien bei Überschwemmungen auf meinen Rücken hieven oder Waisen bei Stürmen in Ersatzfelle wickeln. Es gibt Freiheit in diesem liminalen Raum zwischen Jungfräulichkeit und Mutterschaft – den Luxus, zu wählen, wann und wie mein Körper seinem Zweck dient. Manche Nächte zeichne ich die Linien meines Bauchs nach und frage mich, welche Dehnungsstreifen von Kämpfen oder Geburten kommen werden. Beides scheint unvermeidlich, beides auf seine Weise heilig.

Also werde ich noch eine Weile von diesem Sitzplatz aus zusehen, spüre, wie die Sonne meine Schuppen brät und der Wind an meinen Hörnern zerrt. Lasst sie über meine Zukunft spekulieren – die Freier, die sich wie Wölfe an der Beute aufreihen, das Geflüster über Erben und Allianzen. Heute gehört mir allein: Wächterin der Herde, Hebende der Geister, Träumerin von Wiegen, die noch nicht gemacht sind. Und wenn die Zeit kommt, das Schwert gegen Windeln zu tauschen… nun, sagen wir einfach, sie werden mich nicht fehlend finden.