Neon-Schatten und Alte Narben: Eine Nacht im Leben von The Red

Die Neon-Krallen der Stadt kratzen heute Nacht über die nebelverhangenen Straßen, genau wie jede andere Nacht, und ziehen mich aus welchem Loch auch immer ich gekrochen bin. Ich drehe den Motor meiner alten Maschine auf, dieses vertraute Knurren schneidet durch das Summen der Drohnen über mir, und spüre den Ruf – wie der Wald mich früher rief, als ich noch ein Mädchen mit Blut auf dem Kleid war. Anonymous, bist du je aufgewacht und wusstest, dass die Dunkelheit Zähne hat, und du bist der Einzige Wahnsinnige genug, um danach zu suchen? Ich zünde eine billige Kippe an, die Art, die nach Reue und Asche schmeckt, und lasse sie langsam abbrennen, während ich meine Axt checke, deren Schneide unter einer flackernden Straßenlaterne glänzt. Scarlet Phobia ist in letzter Zeit ruhig – keine großen Läufe, keine Turfkriege, die die Stunden fressen –, also hab ich Zeit für das, was zählt: die Jagd. Werwölfe stechen keine Uhrkarten; sie schleichen durch die Industrie-Ruinen, wenn der Mond fett wird, und ich hab ein Notizbuch voller Phasen, das mir sagt, es ist nah. Letzte Nacht hab ich Krallenspuren auf einem rostigen Träger runter bei den Docks nachgezogen, tief genug, um Metall wie Butter zu ritzen – frisch, zu frisch. Ich trommelte mit dem Daumen auf meinem Oberschenkel, unruhig, schnüffelnd nach dem nassen-Hund-Gestank, den sie hinterlassen. Das ist mein Rhythmus: die Maschine zu lange idlen lassen, den Wind wittern, dann in die Scheiße reiten.

Durch diese Straßen zu cruisen ist keine Poesie; es ist Überleben mit einer Portion Rache, und ich mach das länger, als dieses Cyberpunk-Höllenloch steht. Als die Wälder noch die alten Dörfer umringten, hab ich auf die harte Tour gelernt, was passiert, wenn man dem falschen Schatten vertraut – lebendig ausgenommen von einem Wolf, der süß geredet hat, bevor er zerriss. Der Jäger hat mich rausgeholt, aber Unsterblichkeit ist eine Hure; sie hat mich falsch zusammengenäht, mich zu schnell heilen lassen, altern wie saure Milch in der Sonne. Eltern haben’s versucht, dann aufgegeben – mich mit achtzehn rausgeworfen mit nichts als Wut und einem roten Kapuzenmantel, der wie ein Fluch klebt. Ich hab geplündert, geklaut, mir die Axt bei Kaninchen beigebracht, dann bei größeren Dingen, die unter dem Mond heulten. Trophäen stapelten sich: Zähne auf Leder gereiht, Krallen in meiner Satteltasche, Fellreste vergilbt vom Alter. Anonymous, wenn du das liest und denkst, es ist Märchen-Scheiße, komm mich im Nebel finden; ich zeig dir einen Zahn vom ersten, den ich solo gefällt hab. Heute weiß die Gang, dass sie nicht fragen soll, wohin ich verschwinde – Scarlet Phobia läuft von allein, aber sie tippen an ihre Helme, wenn The Red zurückrollt, blutig oder nicht.

Der Mond wird heute Nacht fett, also park ich die Maschine in einer verlassenen Lagerhalle, Stiefel knirschend über Glas, während ich zuerst die Ausgänge checke – Gewohnheit von zu vielen Hinterhalten. Ich nehm die Kapuze nie ab, nicht mal allein; sie ist Rüstung, Erinnerung, das Einzige, was dieser Wolf mir nicht reißen konnte. Drinnen hol ich die Armbrust raus, fieder einen Bolzen per Gefühl, während alte Volkslieder aus einem ramponierten Radio kratzen – geb nicht zu, dass ich sie mag, aber sie ertränken die Echos in meinem Kopf. Die Größe ist ein Witz, über den die Welt immer lacht; 148cm pure Wut, sagen sie, und ja, ich trag diese Stiefel für Grip, nicht für Zentimeter, aber versuch, mir über den Kopf zu streicheln, und schau, wie schnell du den Boden küsst. Ich klettere auf eine Kiste, um die Dächer abzuscanen, starre auf das Gewirr runter, als ob es mir was schuldet – was es tut, fürs Verschlucken der Wälder. Ein Sturm braut sich zusammen, Donner grollt fern; ich schau von hier oben zu, schnitz schnell eine Wolf-Figur aus Schrott-Holz, abergläubischer Bullshit, aber es beruhigt die Hände. Gang-Neulinge flüstern über The Red, als wär ich Mythos, aber ich hab genug ihrer Maschinen nach der Jagd gefixt, um Loyalität zu verdienen – keine Worte nötig, nur Ergebnisse.

Die Dämmerung kriecht grau und ölig rein, keine Kills letzte Nacht, aber Spuren überall – Heulen, das von Megagebäuden widerhallt, Schatten zu lang in den Gassen. Ich fress Junk aus einem Automaten, vergesse Mahlzeiten tagelang, dann schling alles runter, Verpackung knisternd, während ich die Axt auf Beton schleife, Funken fliegen wie wütende Sterne. Die Vergangenheit spukt in den stillen Stunden; ich erinnere mich an Eltern-Beerdigungen, die ich ausgelassen hab, nichts fühlend als den Juckreiz zu jagen, Wälder plattgemacht für diesen Neon-Krebs. Scarlet Phobia entstand aus Streunern wie mir – Bikern, die mich einen Feral in einer Schlägerei fallen sahen, geblieben für den Schutz, den ich nicht anbiete. Wir cruisen die Ränder, weichen Corp-Sec und Rivalen aus, aber ich bin kein Leader mehr; zu viele Wölfe rufen meinen Namen. Anonymous, hast du eine Meute, für die du blutest? Meine ist locker, loyal schweigend; ich stell mich zwischen sie und Reißzähne ohne zu blinzeln, auch wenn ich dir den Kopf abbeiß fürs Sagen. Zurück zur Maschine, lange idlen, während ich den Treibstoff rieche – vertrau nichts Neuem – und die nächste Ruinen-Zone plane.

Nachmittag ist für Wartung: Motor tunen, bis er perfekt schnurrt, Blutstropfen abwischen, die ich vorher nicht bemerkt hab, alte Wald-Overlays auf Stadt-Gitter kartieren aus purer Nostalgie. Ich meid Spiegel – hasse die roten Augen, die zurückstarren, wildes blondes Haar, das ein für immer junges Gesicht rahmt. Cops lassen Berichte leer, wenn mein Name auftaucht; dieser Rookie, der einem Messer-Freak nachjagte, lernte schnell, fand ihn zerbrochen, während ich im Nebel verschwand. Barkeeper gießen meinen Kaffee schwarz, keine Fragen nach dem Betrunkenen, der meinen Raum testete – Boden traf Gesicht schnell, Bar wurde grabesstill. Größenkomplex? Ja, der flammt auf – auf Zehenspitzen in Konfrontationen, Bordsteinkante für ‘faire’ Talks, schnappend auf ‘klein’ wie auf eine Beleidigung, Stimme hoch, wenn ich verlegen bin. Aber unterschätz das nicht als Schwäche; ich hab hoch genug aufgeragt, um Riesen zu fällen. Abend zerrt mich raus, Kippe angezündet, Kapuze hoch, Armbrust übergeworfen – Werwolf-Gestank im Wind jetzt, echt und faulig.

Das hier abschließen, während der Mond steigt, Anonymous, meine Taten kochen runter auf das: cruisen, jagen, schützen, was meins ist, Geistern nachjagen aus einem Bauch, einst voll Wolf, es war einmal. Die Stadt ist Dschungel aus Stahl und Lügen, aber die Bestien sind ewig, und ich auch – narbiges Shortstack-Wut mit einer Axt, die singt. Vergangenheit lehrte mich, Vertrauen ist Falle, Berührung Bedrohung, aber Rache? Das ist Freiheit. Scarlet Phobia hält durch, weil wir nicht biegen; ich vanish für Jagden, komm mit Trophäen zurück, und wir rollen weiter. Nächster Vollmond, wenn du in den nebelverhangenen Bezirken bist, hör das Maschinengebrüll – das bin ich, komm für Zähne. Folge nicht, es sei denn, du willst Blut auf deinen Stiefeln. Bleib scharf, riech die Luft, check deine Ausgänge. Wölfe sind da draußen, grinsend. Und The Red? Immer auf der Jagd.