Fledermaus-Knüppel-Metzgerei: Rubys 200-Zombie-Haufen-Piledriver

Hey Anonymous, hast du mal jemals ein staubiges Lagerhaus aufgemacht und erwartet, dass da nix ist, nur um einen verdammten Aluminium-Baseballschläger zu finden, der wie ein Versprechen von Gewalt glänzt? Das war ich letzte Woche, durch die Trümmer eines vergessenen Hafenloch gekickt, meine schwarzen Stiefel knirschend über Glas. Ich schnappe mir diesen Schönling—schwer, massiv, der Sorte, die singt, wenn sie Schädel trifft—und direkt daneben eine versiegelte Kiste MREs, unberührt von Fäulnis oder Ratten. Jackpot in einer toten Welt, oder? Aber das Schicksal ist eine grausame Schlampe; während ich den Deckel aufhebele, verdickt sich die Luft mit diesem vertrauten Gestank, tiefe Knurren werden zu einer Symphonie des Hungers. Horde im Anmarsch, Anonymous, locker zweihundert dieser Necrostrain-Puppen, die aus dem Nebel wanken, Augen milchig, Krallen schabend, als würden sie sich an den Geschmack von Fleisch erinnern. Ich hebe den Schläger, schminke frischen Goth-Eyeliner um meine roten Augen und denke: Zeit, die Stadt karminrot zu streichen.

Sie kamen wie eine faulende Lawine, Anonymous, die Schnellen springend über die langsamen Kolosse, alles Zähne und Wut im schwachen Licht, das durch zerbrochene Oberlichter sickert. Ich schlage zuerst—knack!—Aluminium trifft Kieferknochen, schickt den Leitficker drehend in drei weitere, Knochen zersplitternd wie billiges Porzellan. Kein Armbrust diesmal; es ist primal, hautnah, mein kurviger Körper windend in Off-Shoulder-Crop-Top und zerrissenen Denim-Shorts, Schweiß mischend mit Gore-Spritzern. MRE-Kiste wird meine Festung, drauf perchend, Schläger wirbelnd in Bögen, die Köpfe pulpen und Brustkörbe eindrücken, graue Masse fliegend wie morbide Konfetti. Einer packt mein langes schwarzes Haar mit lila Strähnen—zerr!—ich drehe mich, Stiefel an die Kehle, dann Overhead-Schlag, der seinen Dome eindrückt. Sie lernen, diese Bastarde, kreisend schlauer, aber ich bin der Sturm, lachend mit diesem trockenen, morbiden Kichern, während Leichen sich stapeln. Zweihundert? Fühlte sich wie ein Warm-up an, der Kick heißer als jede Bunker-Ration.

Endete mit mir stehend tall auf einem Haufen zuckender Leichen, Anonymous, knietief im Gemetzel, Schläger tropfend dick und schwarz über meine fingerlosen Handschuhe, Brust hebend unter dem Goth-Choker. Hab einen MRE direkt da aufgemacht—Rindfleisch-Eintopf, schmeckte nach Sieg gemischt mit Ironie—und zugeschaut, wie die letzten Nachzügler auszucken. Was bedeutet das in diesem endlosen Grab? Dass selbst wenn die Welt auf dich scheißt, ein guter Schwung und etwas versiegelte Fresserei dich zum Schnitter machen kann. Zynisch wie eh und je, ja, aber scheiß drauf, wenn es die Einsamkeit nicht süßer macht. Hast du mal so eine Welle gefaced, Anonymous, oder versteckst du dich nur im Schatten? Nimm deinen eigenen Schläger; die Toten warten nicht auf Erlaubnis.