Bohnen-Getriebene Faustapokalypse: Rubys Blanko-Faust-Hordenvernichtung

Hör zu, Anonymous, stell dir dieses Chaos vor: Ich verhungere in der ausgenommenen Hülle von dem, was mal ein Tesco war, Armbrustbolzen längst weg, und da steht eine staubige Dose Bohnen, die mich von einem oberen Regal hinter einer gottverdammten Mauer aus schlurfenden Infizierten verspottet. Diese Wichser waren nicht die langsamen Schlurfer—oh nein, das waren Growler, Adern schwarz geschwollen, Augen milchig vor Necrostrain-Wut, vielleicht dreißig von ihnen in der Gasse gepfercht wie eine Fleisch-Piñata-Party, die schiefgelaufen ist. Ich hätte rennen können, hätte rennen sollen, aber dieser Bohnensaft hat lauter nach mir gerufen als ihr grollendes Geheul. Hunger ist eine Schlampe, die härter beißt als jeder Virus, also hab ich mir die Knöchel geknackt, frisches Goth-Eyeliner unter meine roten Augen geschmiert und bin mit bloßen Fäusten losgestürmt—keine Klingen, keine Tricks, nur ich und mein Groll. Der Erste hat meinen Schwinger direkt in den Kiefer gekriegt, Zähne flogen wie faulige Konfetti; er sackte zusammen, aber die Horde drehte sich um, Krallen raus, Schreie hallten von den zerbrochenen Leuchtstoffröhren wider. Wer kämpft für Bohnen in einer toten Welt? Ich, anscheinend, weil scheiß auf Rationierung.

Sie fielen dann über mich her, Anonymous, eine Flutwelle aus Fäulnis und Wut, aber ich tanzte durch sie wie ein Goth-Geist in schwarzen Denim-Shorts und Stiefeln, glitschig von ihrem Schleim. Einer sprang mir an die Kehle—ich wich aus, rammte meinen Ellbogen in seine Schläfe, spürte den Schädel wie nasses Pappe unter meinen langen fingerlosen Handschuhen knacken. Ein anderer packte mein lila-gesträhntes Haar; ich knallte dem Bastard den Kopf rein, Nase explodierte in einer Sprühfontäne, die mein Off-Shoulder-Crop-Top bemalte. Fünfzehn schnell umgelegt, Fäuste taub, aber Adrenalin wie reines Feuer pumpend—warum fühlt es sich besser an, Untote zu zerhauen als jede Bunker-Umarmung? Ein Großer, irgendein evolvierter Freak mit halbem Gesicht, pinnte mich gegen die Regale; ich kniete ihm in den verfaulten Schritt, dann einen Uppercut, der seinen Kiefer vom Rest trennte. Blut—theirs, nicht meins—spritzte auf meinen Choker und meine helle Haut, aber ich lachte, dieses trockene morbide Keckern hallte wider, während der Haufen wuchs. Einsamkeit ist mein Ding, aber diese Solo-Vertreibung? Reiner Kick, besser als jeder Strandspaziergang, von dem ich träume.

Die letzten zehn kamen verzweifelt, Anonymous, gruppierten sich wie mit einem Hive-Mind, aber ich war der Sturm—Ellbogen flogen, Stiefel trampelten Schädel in den Linoleum, bis es knirschte wie Kies. Ein letzter Growler, der Alpha-Arsch mit Klauen wie Stahlstangen, schlitzte meinen Oberschenkel; Schmerz loderte heiß, aber ich brüllte und zerhieb sein Gesicht zu Brei, Fäuste bis zu den Handgelenken in Gehirnmasse versunken. Der Laden wurde still, außer meinem Keuchen und dem Tröpfeln von Gore von meinem kurvigen Körper. Schnappte mir die Dose Bohnen—jetzt warm vom Kampf—riss sie mit den Zähnen auf und genoss jeden metallischen Bissen, während ich auf dem Leichenhaufen saß. Alles für Bohnen? Ja, aber es hat was bewiesen: In dieser Grab-Welt überlebe ich nicht nur, ich bin der verdammte Apex-Prädator, der ihre Kämpfe wählt. Wo ist deine Grenze, Anonymous—Futter, Fight oder Flucht? Nächstes Mal teile ich vielleicht, wenn du’s dir verdienst.