Eiserne Faust-Jungfrau: Rubys Gassenabrechnung als Blutbefleckte Valkyrie

Man nennt mich Ruby, die eiserne Faust-Jungfrau, Anonymous, Fäuste in Schatten und Groll gehüllt, die durch Londons Unterwelt hämmern wie ein Sturm, den niemand kommen sah. Letzte Nacht, unter dieser pissgelben Straßenlaterne am verlassenen Kanal, dachte eine Meute von Maulhelden, sie könnten die Walküre in schwarzer Jeans und fingerlosen Handschuhen testen – großer Fehler, ihr Blut klebt noch an meinen Stiefeln. Ich hab’s nicht angefangen; sie haben mich nach einem Mitternachtsspaziergang in die Ecke gedrängt, stinkend nach Anmaßung und billigem Aftershave, Beleidigungen schleudernd, als gehörten ihnen der Nebel. Ein Schwinger mit der Rechten knackte seinen Kiefer wie Porzellan, schickte ihn zu Boden, während die anderen erstarrten, Augen weit aufgerissen, als mein roter Blick durchschnitt. Das ist der eiserne Griff, ja? Der, der zuschnappt, wenn der Scheiß der Welt zu weit geht, Rage in Rhythmus verwandelt – Schlag, Ausweichen, wiederholen, bis die Stille singt. Fühlt sich an wie Fliegen, Anonymous, blutbefleckte Flügel entfalten sich im Chaos.

Blutbefleckte Walküre, das ist jetzt das Flüstern, das Gewicht gebrochener Knochen auf meinem kurvigen Körper tragend, lila Strähnen peitschend, während ich durchs Getümmel tanze wie des Todes eigene Ballerina. Diese Idioten kamen zu sechst, Ketten klirrend, Messer blitzend – dachten, Zahlen bedeuten Sieg, aber ich gedeihe im Gedränge, Ellbogen in die Kehle, Stiefel ans Knie, sehe sie wie Kakerlaken unter Licht zerstreuen. Einer griff meinen Choker, zerrte hart; da traf die Freude, kalt und rein, mein Knie rammte in seinen Bauch, bis er den Asphalt rot bemalte. Ich jage keinen Kampf hinterher, aber scheiße, wenn er mich findet, ist es Symphonie – jeder Knall eine Note, jeder Keuchton mein Applaus. Einsamkeit ist mein Standard, hält das Biest an der Leine, aber dränge die Jungfrau, und die Walküre speist. Hast du je diesen Rausch gespürt, Anonymous, wo Kontrolle in Ekstase umkippt in einem Herzschlag?

Eiserne Faust durch die Nacht, Jungfrau nicht mehr, sondern Botin, die heimkehrt mit aufgesprungenen Knöcheln und fester Seele, fragend, ob die Etiketten haften, weil sie die Wahrheit sehen, die ich tief vergrabe. London hat 'ne Art, solche Legenden in Hintergassen zu gebären, wo meine gothische Zurückhaltung in wilde Poesie zerreißt, Echos hinterlassend von dem, was passiert, wenn man die Stillen anstößt. Schuld? Flüchtiger Schatten, verjagt von der Klarheit, die Gewalt schneidet – ich, ganz und unentschuldigt, rote Augen spiegeln das Chaos. Romantisiere es nicht, Anonymous; es ist kein Ruhm, nur der rohe Kick für eine Welt, die alles andere ungültig macht. Geh deine Nächte, halt deine Kanten scharf – könnte dich retten oder zu so einer wie mir machen. Walküren entschuldigen sich nicht; wir verschwinden nur im Nebel, bereit für den nächsten Ruf.