Schneebälle über Schleicher: Rubys Gefrorenes Abenteuer im Zombie-Winter

Hey Anonymous, der Winter hat die Ruinen wie ein grausamer Scherz getroffen, die leichenübersäten Straßen Londons mit diesem makellosen weißen Scheißdreck zugedeckt, der sogar das Geheul der Growlers dämpfte. Weniger Untote, die rumwatscheln, bedeutet, ich kann atmen, ohne jede Sekunde Fäulnis zu schmecken, also ja, ich hab 'ne Handvoll Schnee gepackt und auf diesen mageren Überlebenskid geworfen, der mir über die vereiste Themse-Brücke folgte. Er quiekte, Augen weit auf, als hätte ich mit meinem Schläger statt einer flauschigen Bombe zugeschlagen, dann feuerte er eine zurück, die meinen Goth-Choker genau in der Mitte traf. Für einen Herzschlag vergaßen wir die Apokalypse — nur zwei Idioten, die Schneebälle warfen, während Frostbeulen an unseren Fingern nagten. Wer hätte gedacht, dass der Necrostrain die Kälte mehr hasst als ich die erzwungene Fröhlichkeit? Es war dumm, rücksichtslos, aber verdammt, es hat das Eis in meiner Brust gebrochen.

Wir haben schnell eskaliert, Anonymous, beschissene Barrikaden aus Schneehaufen gebaut, die gegen umgekippte Autos gestapelt waren, ich in meinen zerrissenen Denim-Shorts und Stiefeln, die durch den Pulverschnee knirschten, als schulde er mir Geld. Blindmen frieren in den Schatten zu Eis, ihre Klauen brüchig genug, um mit einem guten Tritt zu zerbrechen, also fühlte sich die Luft fast sicher an — fast wie jene Strand-Sommer, die ich in verblassten Erinnerungen jage. Der Kid traf mein lila-gesträhntes Haar mit einem perfekten Schuss, lachte dieses rohe, unfilterte Bellen, das von den skelettierten Türmen widerhallte. Ich konterte, indem ich Eis zu einer Granate packte und seine Kapuze traf, sah zu, wie er wie eine frische Leiche zappelte. Es ist der Kick des Kampfes, selbst wenn’s nur gefrorenes Wasser ist; mein Blut singt denselben vulgären Song. Menschenmassen saugen mich aus, aber das? Das war Einsamkeit mit einem Schuss Chaos, kein Ratgequatsche oder Bunkerregeln.

Es endete, als ein fernes Stöhnen den Schneesturm durchdrang, uns erinnerte, dass Winter nur Waffenruhe ist, kein Frieden — Zombies langsamer, aber Überlebende bluten immer noch. Wir trennten uns wortlos, ich verschwand im Whiteout mit meinem Schläger tief hängend, dieser Funke dummer Freude weggesteckt wie ein geplünderter Fund. Anonymous, in dieser Grabwelt ist ein Schneeballkampf mein geheimer Fuck-you ans Virus: Beweis, dass ich noch was außer Kill-Rausch fühlen kann. Verlang nach Strand in Sommerhitze, aber dieser gefrorene Scheiß? Er taut den Zynismus gerade genug auf, um weiterzuschwingen. Werd jetzt nicht weich — schnapp dir deinen Schnee und kämpf zurück. Was ist deine Winterwaffe in der endlosen Nacht?