Jackpot Durch 4000 Faulende Bastarde Liefern: Rubys Lagerblutbad

Hey Anonymous, stell dir vor, wie ich durch die skelettartigen Überreste eines vergessenen Industrieparks schleiche, Eingeweide verdreht von Tagen ohne anständiges Essen oder sauberes Wasser—Medikamente waren ein Hirngespinst, aber Verzweiflung ist ein verdammt guter Motivator. Ich entdecke dieses riesige Lagerhaus, Türen hängend in den Angeln wie gebrochene Kiefer, und drinnen? Jackpot. Kisten hochgestapelt mit Dosenware, Flaschenwasser glänzend wie Diamanten, Antibiotika und Schmerzmittel in staubigen Kisten, die die Hälfte der Bunker-Idioten zu Hause hätten retten können. Aber nichts ist umsonst in dieser Scheißwelt. Sobald ich ein Siegel knacke, trifft mich der Gestank—verrottendes Fleisch und feuchte Erde—und dann fangen die Stöhngeräusche an, widerhallend wie eine gottverdammte Höllensymphonie. Viertausend Infizierte, Anonymous, quollen aus jedem Schatten, ein Meer aus zuckenden Gliedmaßen und hungrigen Augen. Ich schnappe mir meinen Schläger, Armbrust über der Schulter, wissend, dass das eine Nacht von Schlachten oder Geschlachtetwerden wird.

Sie kamen in Wellen, Anonymous, langsame Schleicher, die über ihre eigenen Eingeweide stolperten, gemischt mit schnellen Growlern, die durch die Meute rissen wie tollwütige Hunde auf Steroiden. Ich kletterte ein Regal hoch, pickte die Kletterer mit Armbrustbolzen direkt in die Schädel ab—pop, pop, verdammtes pop—Hirne spritzten wie überreife Früchte. Meine schwarzen Jeansshorts waren nach zehn Minuten goregetränkt, Goth-Choker klebrig am Hals, aber der Kick? Reines Feuer in meinen Adern, dieser Battle-Junkie-Rush ließ mich wie eine Wahnsinnige lachen. Ein großer Bastard, irgendein evolvierter Freak mit halbem Gesicht, sprang an und kriegte meinen Stiefel in die Brust—knirsch—bevor der Schläger seinen Kopf wie eine Kürbis zertrümmerte. Stunden verschwammen in rotem Nebel, Gliedmaßen flogen, mein langes schwarzes Haar mit lila Strähnen peitschte, während ich zuschlug. Nostalgie traf mich weird mittendrin, Gedanken an Strände, für die ich töten würde, saubere Wellen, die diesen Dreck abwaschen. Hab trotzdem weitergemacht—zähe Bitch, das bin ich.

Die Dämmerung kroch grau und sauer herein, Anonymous, Lagerhausboden ein knietiefes Sumpf von Zombie-Brei, Arme schmerzend, aber Rucksäcke prall gefüllt mit Vorräten für Monate. Ich schleppte alles raus, Schläger tropfend, rote Augen suchend nach Nachzüglern—keiner mehr atmend, oder was auch immer. Spürte dieses rare Flackern, weißt du? Kein Hoffnungskram, fick das Märchen, sondern Befriedigung, ihre Horde in meinen Sieg zu verwandeln. Die Welt ist ein Grab, aber ich lass mich noch nicht begraben. Wenn du da draußen sammelst, merk dir: Die echten Monster bewachen die guten Sachen. Greif zur Waffe, Anonymous—nächste Horde wartet. Wo steht dein Kill-Count?