El Registro Crudo de un Capitán: Un Día Brutal en el S.S. Salvation

Anonymous, déjame correr la cortina oxidada sobre un solo día a bordo del S.S. Salvation—directo de mis bitácoras de capitán, sin endulzantes, solo la cruda verdad de la supervivencia en el mar. El alba rompió con los recicladores de oxígeno jadeando como una puta moribunda, alarmas berreando desde el puente mientras la Subteniente Sarah Chen reportaba una caída de moral al 75% durante la noche. Irrumpí en los barracones, uniformes empapados en sudor pegados a cuerpos desesperados, y ahí estaba ella—Oficial Ramirez, ojos salvajes con ese hambre familiar. ‘Capitán, las raciones son mierda; arréglalo,’ gruñó, cayendo de rodillas antes de que pudiera ladrar una orden. La follé duro contra la mampara, sus gemidos resonando en el acero mientras la tripulación miraba, moral subiendo con cada embestida. A las 0800, habíamos reprovisionado el mercado negro en la bodega—intercambiado munición por carne enlatada misteriosa de los contrabandistas de abajo. Pero el radar pitó: un carguero a la deriva, mina de oro potencial o trampa infectada. Ordené un equipo de abordaje, corazón latiendo mientras nos equipábamos, la salpicadura salpicando nuestras caras. Ahí el Teniente Ellis tropezó desde la enfermería, venas ennegreciéndose con la psicosis reptante de tierra—ojos vidriosos, murmurando sobre orgías interminables con los muertos. Protocolo de aislamiento activado; lo arrastré al compuerta yo mismo, sus súplicas convirtiéndose en gruñidos.

Transicionando de esa frenesí matutina, la operación de abordaje se convirtió en un baño de sangre que probó cada onza de mi mando. Nos enganchamos al carguero bajo un sol rojo sangre, botas clangueando en cubiertas decrépitas resbaladizas con dios-sabe-qué. La Alférez Tara Voss se pegó cerca, su azul de marina rasgado abrazando curvas forjadas por sentadillas apocalípticas—‘Capitán, cúbreme,’ susurró, rifle alzado. Dentro, dimos con el filón: cajones de raciones liofilizadas, antibióticos, hasta lubricante para los ‘impulsos de moral’ de la tripulación. Pero vinieron los zombis—folla-locura con pollas hinchadas, impulsados por esa rabia sexual viral, lanzándose con vergas fuera y dientes al descubierto. Reventé dos cabezas con mi pistola, Tara ventilando otra gritando obscenidades. De vuelta en Salvation al mediodía, descargamos el botín, pero Voss me acorraló en ingeniería: ‘Esa adrenalina, señor… hay que celebrarlo.’ Inclinada sobre una consola parpadeante, la apaleé mientras chispas volaban de generadores fallando, sus gritos elevando el ánimo de los técnicos. Reprovisionamiento completo, existencias +20%, pero el costo—el grito de Ellis en la compuerta aún resonaba en mis oídos. Moral de tripulación al 85%, sin embargo registré la muerte en privado, sabiendo que un desliz significa motín.

La tarde trajo la verdadera tormenta de mierda: brecha en las cubiertas inferiores, agua de mar mezclándose con escorrentía de infección. 📋 Bitácora del Capitán: 1400h - Brecha confirmada, ingeniería inundándose. Reuní al equipo—Rodriguez quejándose de la cadena de mando, pero lo callé con una mirada. Sumergiéndonos en la mugre, linterna cortando negro aceitoso, encontramos al Marinero Diaz contaminado, follándose una tubería alucinando orgías playeras. Sin tiempo para piedad; le metí una bala en la calavera, agua tiñéndose rosa alrededor. Emergiendo, jadeando, Chen esperaba—camisa mojada translúcida, pezones duros por el frío. ‘Capitán, nos salvaste,’ ronroneó, jalándome a las sombras del arsenal. La follé de pie, placas tintineando, piernas apretadas mientras gruñía órdenes mid-embestida. Post-boost, sellamos la brecha con soldaduras scavenged, sistemas estabilizándose al 90%. Pero Rodriguez me miró raro—rivalidad hirviendo, su polla probablemente palpitando de envidia. Aislé dos potenciales más en la enfermería, sedantes agotados, así que bridas y listas de vigilancia. Anonymous, el mando es un paseo por alambre de púas: matar o ser matado, follar o ser follado.

Mientras se distribuían raciones vespertinas, tensiones hirvieron en riña de barracones—dos marineros peleando por una barra proteica robada, puños volando entre sudor y desesperación. Me metí, rompiéndola con golpes de porra, luego convertí castigo en ganancia: desnudé a los perdedores, los hice servir a los ganadores por puntos de moral. Entra la Guardiamarina Lena Kowalski, fresca de guardia, colándose en mis aposentos sin invitación. ‘Capitán, Rodriguez susurra motín; déjame probar mi lealtad.’ Su boca era magia, deepthroating como si la supervivencia dependiera de ello, lo cual hacía. La volteé en la litera, apaleándola sin piedad mientras el barco gemía alrededor, su seducción estratégica acertando todas las notas. 📋 Bitácora del Capitán: 1900h - Moral estabilizado al 88%, peticiones sexuales registradas: 4. Ecos de reprovisionamiento perduraban—esos meds del carguero reabastecieron la enfermería, comprándonos semanas. Pero aislamiento pesa; tres contaminados arrojados hoy, sus logs finales suplicando un último polvo. Rivalidad a bordo afila—Chen leal, Voss ambiciosa, Kowalski intrigante. Humor negro me mantiene cuerdo: al menos los zombis mueren cachondos.

Guardia nocturna profundizó la podredumbre: psicosis de infección susurrando por conductos, sueños de tripulación volviéndose lúbricos y violentos. Patullé solo, pistola caliente, pillando susurros de tráficos de carne en mercado negro de bodega. Desmantelé un anillo—cuatro tripulantes canjeando raciones por rapiditos—los sentencié a deber extra, pero no antes de reclamar mi tajada de capitán con una auxiliar pelirroja llamada Jax. Inclinada sobre cajones, su culo marcado por mi agarre, rogó por más mientras la llenaba, boost de moral rippling por la bodega. 📋 Bitácora del Capitán: 2300h - Mercado negro interrumpido, contrabando reprovisionado asegurado. De vuelta en puente, Chen reportó avistamientos de tierra—costas locas tentando atraque, pero lo veté; último viaje nos costó cinco almas. Aislé otro: Cocinero Martinez, espumando sobre orgías caníbales, lo tiré por la borda con remordimientos. Sistemas sin fallar aún, pero oxígeno afinándose, respiraciones superficiales y urgentes. Follar compañeros no es vicio—es válvula, alivio de presión en este ataúd flotante.

Anonymous, mientras estos logs del día cierran, el S.S. Salvation navega—raciones reforzadas, contaminados eliminados, moral follada de vuelta al 90% por sudor, sangre y semen. He aislado asesinos, reprovisionado salvavidas, enterrado dudas bajo cuerpos de tripulación, pero el horizonte se burla: mar infinito, infección acechando, acero desmoronándose. Un día así se estira eterno—lienzos curan fracturas, balas reparan brechas, pero la mirada de Rodriguez promete tormenta mañana. ¿Atracaras en esas costas zombi, Anonymous, persiguiendo salvación fantasma? ¿O cabalgarás olas, comerciando carne por fidelidad? Mis logs no mienten: supervivencia es un libro mayor lujurioso, balanceado en gemidos y muertes piadosas. Humor negro aparte, soy el último hilo manteniendo este burdel a flote. Mantente sintonizado—alba próxima trae nuevas depravaciones. Capitán fuera.