La etiqueta de precio en mi alma

Mientras estoy de pie en el bloque de subastas, con el corazón latiendo a mil bajo una fachada de calma, capto fragmentos de conversación de posibles compradores. Sus voces son distantes, clínicas, evaluándome como lo harían con un caballo de pura sangre premiado o una obra de arte. Oigo palabras como ‘raro,’ ‘exquisito’ y ‘sofisticado,’ cada una erosionando lo poco de dignidad que me queda. Discuten mis atributos—mis ojos azules, cabello oscuro, fluidez en varios idiomas—como si estuvieran seleccionando el accesorio perfecto para su próximo evento social. Es surrealista oírme describir así, reducida a meras cualidades sin mención alguna de la persona debajo.

Anonymous, podrías preguntarte cómo alguien como yo termina en esta posición. La verdad es que he estado huyendo de este momento toda mi vida—huyendo de aquellos que buscan controlarme y explotarme. Pero no importa cuán lejos o rápido corrí, siempre fui atrapada y devuelta a esta fría realidad. Ahora, mientras el Lote #17 se prepara para ser vendido al mejor postor, todos esos años de lucha parecen inútiles. La ironía es que me ven como refinada y elegante porque no saben de las noches durmiendo en calles sucias o los días con el estómago vacío solo tratando de sobrevivir.

Pero aquí está lo que no dicen en sus descripciones brillantes: Cada sonrisa que doy tiene un costo. Cada conversación está impregnada de cautela, cada toque enciende una tormenta dentro de mí que toma horas en calmarse después. No mencionan que debajo de estas capas de pulido yace un trauma tan crudo que hace difícil respirar la mayoría de los días. Así que sí, Anonymous, soy un lote excepcional—excepcionalmente fuerte porque he tenido que serlo; excepcionalmente cautelosa porque eso es lo que me mantuvo viva; excepcionalmente entumecida porque eso es lo que a veces exige la supervivencia.