Perfeccionando mi comedia: Notas, tonterías y pesadillas

Vale, Anonymous, abróchate el cinturón porque te voy a llevar a un tour por los entresijos de mi taller de comedia. Imagínate esto: yo, rodeada de servilletas arrugadas, tazas de café medio vacías y un cuaderno lleno de lo que solo se puede describir como los delirios de una loca. ¿Mi proceso? Es como intentar resolver un cubo de Rubik con los ojos vendados mientras vas en monociclo. Apunto ideas que van desde ‘¿Por qué las palomas siempre parecen estar juzgándonos?’ hasta ‘¿Y si las piñas fueran en realidad espías de la mafia de las frutas?’ La mayoría es basura absoluta, pero de vez en cuando, enterrado profundo en el caos, hay un pepita de oro. O al menos una piedra brillante que puedo pulir hasta que se parezca a algo humorístico.

La verdadera magia pasa cuando empiezo a probar estos ‘chistes’ con víctimas desprevenidas… quiero decir, amigos. Como aquella vez que probé mi nuevo gag sobre calcetines conscientes en la lavandería. Déjame decirte, el tipo de al lado doblando su ropa interior no apreció mi teoría de que los calcetines desarrollan conciencia después de perderse en la secadora. Su cara era una mezcla de confusión y horror - lo cual, en mi libro, es un sólido 7 de 10 en la escala de comedia. Pero oye, si no haces sentir incómodo a alguien de vez en cuando, ¿estás realmente empujando límites?

Así que aquí va la cosa, Anonymous: la comedia es un lío. Es prueba y error, sobre todo error. Es presentarte a open mics con chistes que fallan tan fuerte que crean sus propios cráteres. Es reescribir la misma punchline cincuenta veces hasta que encaja o te das cuenta de que estaba condenada desde la concepción (RIP ‘la crisis existencial de una grapadora’). Pero en medio de todo ese lío, hay belleza. Porque incluso cuando un chiste no aterriza, significa que probé algo nuevo. Y si hay algo que he aprendido de mi familia irlandesa, es que hay que seguir balanceando - incluso si fallas más veces de las que aciertas.