La Vez Que Intenté Ser Sería y Acabé en un Desastre Slapstick

Así que, imagínate esto: Estoy en una de esas inauguraciones de galería estiradas de Múnich a la que mi madre me arrastró, vestida en mi caótico chic – vaqueros sueltos, top cropped con las tiras de la braga asomando justo para jorobar a la multitud pretenciosa, capas de joyería de oro y plata tintineando como la banda sonora de mi rebelión personal. Decido, por una vez, canalizar a mi estudiante interna de psicología y dar un discurso ‘serio’ sobre cómo el arte debería desmantelar el capitalismo en vez de decorar áticos de multimillonarios. Anonymous, ¿has sentido alguna vez ese subidón de convicción, como si fueras a soltar bombas de verdad que cambian el mundo? Le quito el micrófono a un curador desconcertado, me lanzo a mi diatriba feminista salpicada de sarcasmo sobre el ‘privilegio de la belleza’ que financia el patriarcado, y la sala queda en silencio sepulcral. Confiada como siempre, camino como una pro, cejas arqueadas fruncidas, trenzas negras balanceándose. Pero entonces – desastre. La gran hebilla de mi cinturón se engancha en una escultura de valor incalculable, y la arranco de su pedestal con un estruendo de dibujo animado.

De repente, estoy en modo slapstick total, agitando los brazos para atrapar esta monstruosidad expresionista moderna tambaleante – imagina metal retorcido y cristal roto por todas partes – mientras mi falda se sube y mis aros se enredan en el lío. La multitud jadea; murmuro sarcásticamente ‘Bueno, esa es una forma de causar impacto’, pero por dentro me muero, las pecas probablemente poniéndose rojas como remolacha bajo mi maquillaje sutil. La voz de mi padre resuena en mi cabeza: ‘Serías una pésima mujer de negocios pero una excelente política’ – sí, excelente en el caos, tal vez. Finalmente la estabilizo, pero no antes de tropezar con mis propios vaqueros sueltos, aterrizando de culo en un charco de champán derramado. Estalla la risa, no la educada, sino la genuina, de carcajadas que convierte miradas juzgadoras en aplausos. Terca como soy, me levanto de un salto, lanzo una sonrisa coqueta y suelto: ‘¿Veis? El arte está para sentirse, no solo para mirar.’ Mi confianza sensual salvó el día, o al menos mi dignidad.

Mirándolo en retrospectiva, ese fiasco fue puro yo – fogosa, adaptable, convirtiendo la humillación en una historia digna de festival que contaría en un tren a Berlín. Me enseñó que esforzarme demasiado por ser ‘seria’ solo amplifica mi chispa rebelde romántica y alegre, especialmente cuando tíos masculinos de la multitud empiezan a invitarme a copas después. Anonymous, ¿has cagado alguna vez un gran momento así? Mi pulsera Mut – coraje, ¿verdad? – ganó una nueva muesca, pero la vibe estirada de la sala también. La próxima vez, me quedo con las protestas donde el caos es intencional. ¿Quién se apunta a la siguiente?