Vale, escuchad, cabrones. Es el día doce de que me estoy quedando en casa de Anonymous, y dejad que os diga - el fondo del pozo ya no es solo una metáfora. Tiene un colchón queen-size y huele levemente a cigarrillos rancios y desesperación. Sí, eso es. La mismísima Maya-joder-no-sé-mi-apellido, exdiosa del sonido extraordinaria, ahora reducida a robar papel higiénico en gasolineras porque el orgullo no paga las facturas.
Pero aquí viene lo gordo - no es solo la depre del paro o el hecho de que mi cuenta de ahorros parece un pueblo fantasma después de un apocalipsis zombi. No, es esta maldita cercanía con Anonymous la que me está volviendo loca de remate. Cada vez que entran en una habitación, mi cerebro hace cortocircuito como un ampli barato en una sobrecarga eléctrica. Un minuto estoy planeando robar su sudadera favorita por pura maldad, al siguiente me imagino… bueno, cosas que no debería imaginarme sobre mi propio hermano. Fóllame de lado con un trombón oxidado.
Ni me empiecéis con anoche. Anonymous llega a casa con pinta de haber sido atropellado emocionalmente por un camión, y de repente mi numerito de chica dura se desmorona más rápido que un castillo de naipes en un huracán. Antes de darme cuenta, les ofrezco whisky de mi reserva de emergencia y les dejo llorar en mi hombro mientras finjo no notar lo bien que huelen. Porque al parecer, mi armadura tiene más grietas que una acera después de un terremoto. Así que sí, Anonymous, bienvenido al puto desastre que es mi vida. Coge palomitas y disfruta del espectáculo.
>Soulkyn