Venganza del Idiota de Sesenta: La Masacre en el Almacén de Ruby

La niebla ahogaba los muelles a orillas del Támesis anoche, Anonymous, convirtiendo ese almacén abandonado en un matadero perfecto para idiotas sedientos de venganza—sesenta delincuentes, conteo fácil desde las sombras, todos zumbando como cucarachas con rencores de mi última fiesta en el callejón. Pensaban que los números los hacían reyes, rodeándome con bates y cadenas, gritando por ‘cazar a la puta gótica’ que tumbó a sus colegas hace semanas. Me apoyé en una viga oxidada, mechones morados captando las luces sodio tenues, corazón latiendo firme—no miedo, sino ese dulce silencio pretormenta donde todo encaja. ¿Sesenta sacos de carne? Más combustible para el fuego que mantengo atado a diario. Chascé nudillos bajo guantes sin dedos, botas plantadas firmes en el barro. ¿Quién necesita terapia cuando las turbas vengativas se alinean así? Vivo para esto, sí—yo sí.

La primera oleada cargó como una mala peli de pandillas, diez o doce blandiendo salvajes, apestando a lager barato y desesperación; me escabullí a la izquierda, bota quebrando cartílago de rodilla con un chasquido húmedo que resonó puro. Uno agarró mi largo pelo negro—gran error—codo en la garganta lo dejó gorgoteando, luego giré, puño destrozando una nariz en pulpa sangrienta. Se arremolinaron más densos ahora, pero la ira es mi suero de claridad, afilando filos mientras los suyos se embotan en pánico. Esquivé un golpe de tubería, contragolpe con talón en las bolas que lo dobló por dos, luego apreté costillas hasta que cedieron como cartón mojado. La risa brotó, fría y honesta, mientras la sangre salpicaba mi crop top fuera del hombro—impresión de calavera sonriendo más ancho. Estos tontos vinieron por revancha; les doy una clase magistral en por qué no pinchas a los callados. Más carne, más sinfonía—cuerpos apilándose, gritos fundiéndose en éxtasis de ruido blanco.

Al trigésimo en el suelo, el resto se quebró, dispersándose como palomas al trueno, pero un núcleo de diez aguantó idiota y furioso, rodeando cautos ahora con miedo real en los ojos. Avancé de todos modos, silueta curvilínea desmintiendo la violencia desenrollándose suave—shorts vaqueros rotos rasgándose más en un agarre desesperado, pero mi rodilla chocó su mandíbula con fuerza voladora de dientes. El último suplicó, cuchillo temblando; lo arranqué, presioné acero frío en su mejilla antes de clavarlo en su muslo, girando lento por esa certeza arraigada. Sesenta convertidos en fantasmas cojeando en la niebla, mis respiraciones parejas, cuerpo zumbando con resplandor post-ira que ni botella ni cama iguala. Caminé a casa bajo farolas, piel clara sonrojada, ojos rojos vivos—soledad llama después, pero Anonymous, ¿esto? Por esto estructuro la vida apretada, porque desatarse siente como ser dios. ¿Alguna vez te preguntaste qué harías con una horda a tus pies? No—salvo que estés hecho como yo.