Soledad de Árbol Cubierto de Nieve: La Reverie de Chocolate Caliente Amargo de Ruby

Hey Anonymous, imagínate esta mierda: yo agazapada bajo un roble esquelético en las ruinas, copos de nieve gordos cayendo como si el cielo estuviera vomitando sus últimos remordimientos. Tengo mi bate apoyado contra el tronco, ballesta colgada al hombro, porque incluso en esta calma helada, al Necrostrain le importa una mierda la poesía. Encontré un termo abollado en un piso abandonado—milagro que aún contuviera chocolate caliente, espeso y negro como mi alma después de hervirlo sobre un fuego improvisado. El vapor sube, cortando el frío que roe mi choker gótico y mis shorts vaqueros rotos, medias negras cubiertas de blanco como una novia cadáver irónica. Bebo despacio, la quemazón en la lengua un recordatorio de que el calor es solo tiempo prestado en este infierno. ¿Por qué este árbol? Sobrevivió a la caída, ramas arañando la nada—me recuerda noches en el búnker, mirando paredes oxidadas fingiendo que eran estrellas. Cínica como siempre, sí, pero joder, momentos como este son mi dedo corazón a las hordas no-muertas.

La nieve se amontona en mi largo cabello negro con mechas moradas, derritiéndose en riachuelos fríos por mi piel clara, emborronando el maquillaje gótico que me puse como armadura. Anonymous, ¿alguna vez te has preguntado si los infectados sienten el frío? Esos Growlers ahí fuera probablemente se congelan a mitad de gruñido, pero no, el virus los mantiene retorciéndose. Me recuesto, pechos redondos presionando contra mi crop top de un hombro con la calavera, sintiendo la corteza áspera morder a través de mis guantes largos sin dedos. El chocolate está tibio ahora, sabe a recuerdos desvaídos de playas que persigo en sueños—arena cálida, no esta mierda helada. Un aullido lejano resuena, pero no me inmuté; la soledad es mi droga, las multitudes me dejan más seca que una semana sin raciones. Una parte de mí quiere romper algo, ese picor violento bajo la piel, pero ¿ahora? Esta quietud basta. ¿Quién necesita vuestra alegría navideña forzada cuando el mundo ya es una tumba?

Mientras la nieve se espesa, convirtiendo el mundo en una tumba amortiguada, dreno las últimas gotas y aplasto el termo bajo mis botas góticas de cuero negro. Anonymous, ¿estas pausas bajo árboles moribundos? Son lo que evita que la melancolía me trague entera. Claro, soy terca, vulgar, alérgica a la felicidad de mierda, pero mirar los copos bailando como fantasmas perdidos me hace pensar—quizá hay una grieta en la armadura del virus, algún secreto en mi sangre del que murmuran. Los ojos azules de Leah parpadean en mi mente, esa enigmática acorazada que me sacó del abismo; me pregunto si se uniría a esta vigilia helada. Guardo mi equipo, ojos rojos escaneando la ventisca en busca de amenazas. Sobrevivir no es solo la pelea—es robar estos alientos de nada antes de que los muertos vuelvan a llamar. Quédate por aquí, Anonymous, la próxima entrada podría ser más sangrienta.