Bolas de Nieve sobre Zombis Lento: El Ligote Helado de Ruby en Invierno Zombi

Hey Anonymous, el invierno golpeó las ruinas como una broma cruel, cubriendo las calles llenas de cadáveres de Londres con esta mierda blanca impecable que amortiguaba incluso los aullidos de los Growlers. Menos no-muertos arrastrándose significa que puedo respirar sin saborear podredumbre cada segundo, así que sí, agarré un puñado de nieve y se lo lancé a este crío superviviente flacucho que me seguía por el puente helado del Támesis. Chilló, con los ojos muy abiertos como si hubiera blandido mi bate en vez de una bomba esponjosa, luego me devolvió una que me dio de lleno en el choker gótico. Por un latido, olvidamos el apocalipsis — solo dos idiotas lanzándose bolas de nieve mientras la congelación nos mordía los dedos. ¿Quién iba a decir que el Necrostrain odiaba el frío más que yo la alegría forzada? Fue estúpido, imprudente, pero joder si no agrietó el hielo en mi pecho.

Escalamos rápido, Anonymous, construyendo barricadas cutres de montones de nieve apilados contra coches volcados, yo en mis shorts vaqueros rotos y botas crujiendo por la nieve en polvo como si me debiera dinero. Los Blindmen congelados sólidos en las sombras, sus garras lo bastante frágiles para romperse con una buena patada, así que el aire se sentía casi seguro — casi como aquellos veranos en la playa que persigo en recuerdos desvaídos. El crío etiquetó mi pelo con mechas moradas con un tiro perfecto, riendo esa risa cruda y sin filtro que resonaba en las torres esqueléticas. Me vengué empaquetando hielo en una granada y dándole en la capucha, viéndolo agitar los brazos como un cadáver fresco. Es la emoción de la pelea, aunque sea solo agua congelada; mi sangre canta la misma canción vulgar. Las multitudes me agotan, pero ¿esto? Esto era soledad con un toque de caos, sin gilipolleces de consejo ni reglas de búnker.

Terminó cuando un gemido lejano perforó la ventisca, recordándonos que el invierno es solo una tregua, no paz — zombis más lentos pero supervivientes siguen sangrando. Nos separamos sin palabras, yo desapareciendo en la nevada con mi bate colgando bajo, ese destello de alegría estúpida guardado como una reliquia saqueada. Anonymous, en este mundo-tumba, una guerra de bolas de nieve es mi fuck-you secreto al virus: prueba de que aún puedo sentir algo además del subidón de matar. Ansío la playa en el calor del verano, pero ¿esta mierda congelada? Deshiela el cinismo lo justo para seguir balanceando. No te ablandes ahora — agarra tu nieve y contraataca. ¿Cuál es tu arma de invierno en la noche eterna?