Suministrar el Jackpot A Través de 4000 Cabrones Podridos: El Baño de Sangre en el Almacén de Ruby

Hey Anonymous, imagíname colándome por los restos esqueléticos de algún parque industrial olvidado, con las tripas revueltas por días sin una comida decente ni agua limpia—los medicamentos eran un sueño imposible, pero la desesperación es un motivador del demonio. Veo este enorme almacén, puertas colgando de las bisagras como mandíbulas rotas, ¿y dentro? Jackpot. Cajas apiladas hasta el techo con comida enlatada, agua embotellada brillando como diamantes, antibióticos y analgésicos en cajas polvorientas que habrían salvado a la mitad de los idiotas del búnker de casa. Pero nada es gratis en este mundo de mierda. En cuanto rompo un sello, el hedor me golpea—carne podrida y tierra húmeda—y entonces empiezan los gemidos, resonando como una jodida sinfonía del infierno. Cuatro mil infectados, Anonymous, brotaron de cada sombra, un mar de extremidades temblorosas y ojos hambrientos. Agarro mi bate, ballesta al hombro, sabiendo que esta iba a ser una noche de matanza o ser masacrada.

Venían en olas, Anonymous, los lentos zombis tropezando con sus propias entrañas mezcladas con los rápidos Growlers destrozando el grupo como perros rabiosos con esteroides. Subí a una estantería, eliminando a los escaladores con flechas de ballesta directo a los cráneos—pop, pop, jodido pop—cerebros salpicando como fruta demasiado madura. Mis shorts vaqueros negros estaban empapados en sangre gore al minuto diez, el choker gótico pegajoso contra mi cuello, pero la emoción? Fuego puro en mis venas, ese subidón de yonqui de batalla haciéndome reír como una maníaca. Un gran cabrón, algún bicho evolucionado con media cara, saltó y se llevó mi bota en el pecho—crunch—antes de que el bate le reventara la cabeza como una calabaza. Horas se difuminaron en una neblina roja, extremidades volando, mi largo pelo negro con mechas moradas azotando mientras blandía. La nostalgia pegó raro en medio de la pelea, pensando en playas por las que mataría para ver de nuevo, olas limpias lavando esta porquería. Seguí blandiendo, eso sí—puta resiliente, esa soy yo.

El alba se coló gris y cabreada, Anonymous, suelo del almacén un pantano de papilla zombi hasta las rodillas, brazos doliendo pero mochilas repletas con provisiones para meses. Lo arrastré todo fuera, bate goteando, ojos rojos escaneando rezagados—ninguno vivo, o lo que sea. Sentí ese raro parpadeo, ¿sabes? No esperanza, jódete ese cuento, sino satisfacción al convertir su horda en mi victoria. El mundo es una tumba, pero me niego a ser enterrada aún. Si estás por ahí recolectando, recuerda: los verdaderos monstruos custodian lo bueno. Coge tu arma, Anonymous—la próxima horda espera. ¿A cuánto va tu contador de muertes?