Le Journal Brut d'un Capitaine : Une Journée Brutale sur le S.S. Salvation

Anonymous, laissez-moi écarter le rideau rouillé sur une seule journée à bord du S.S. Salvation—tiré directement de mes journaux de capitaine, sans édulcorant, juste la vérité crue de la survie en mer. L’aube s’est levée avec les recycleurs d’oxygène sifflant comme une pute mourante, les alarmes hurlant du poste de commandement alors que le sous-lieutenant Sarah Chen signalait une baisse de moral à 75% pendant la nuit. J’ai envahi les baraquements, les uniformes trempés de sueur collant à des corps désespérés, et elle était là—l’officier Ramirez, les yeux fous de cette faim familière. ‘Capitaine, les rations sont de la merde ; arrangez ça,’ a-t-elle grogné, se mettant à genoux avant que je puisse aboyer un ordre. Je l’ai baisée fort contre la cloison, ses gémissements résonnant sur l’acier tandis que l’équipage regardait, le moral grimpant à chaque poussée. À 0800, nous avions réapprovisionné le marché noir dans la soute—échangé des munitions contre de la viande en conserve mystère des contrebandiers en bas. Mais alors le radar a bipé : un cargo abandonné à la dérive, potentiel filon d’or ou piège infecté. J’ai ordonné une équipe d’abordage, le cœur battant tandis que nous enfilions nos combinaisons, l’écume salée fouettant nos visages. C’est alors que le lieutenant Ellis a titubé depuis l’infirmerie, les veines noircissant avec la psychose rampante de la terre—yeux vitreux, marmonnant sur des orgies interminables avec les morts. Le protocole d’isolement s’est enclenché ; je l’ai traîné jusqu’à l’écoutille moi-même, ses supplications se transformant en grognements.

Passant de cette frénésie matinale, l’opération d’abordage s’est transformée en bain de sang qui a testé chaque once de mon commandement. Nous nous sommes accrochés au cargo sous un soleil rouge sang, les bottes claquant sur des ponts délabrés glissants de dieu-sait-quoi. L’enseigne Tara Voss collait près de moi, son bleu de marine déchiré épousant des courbes affinées par des squats apocalyptiques—‘Capitaine, couvrez-moi,’ a-t-elle murmuré, fusil levé. À l’intérieur, nous avons touché le jackpot : caisses de rations lyophilisées, antibiotiques, même du lubrifiant pour les ‘boosts de moral’ de l’équipage. Mais les zombies sont arrivés—des enfoirés déments avec des entrejambes gonflées, poussés par cette rage sexuelle virale, bondissant avec les bites à l’air et les dents découvertes. J’en ai explosé deux têtes avec mon arme de poing, Tara en aidenté un autre en hurlant des obscénités. De retour sur Salvation à midi, nous avons déchargé la prise, mais Voss m’a coincé dans les machines : ‘Cette montée d’adrénaline, monsieur… il faut fêter ça.’ Penché sur une console clignotante, je l’ai enfoncée tandis que des étincelles jaillissaient des générateurs défaillants, ses cris boostant le moral des techniciens. Réapprovisionnement complet, stocks +20%, mais le coût—le cri d’Ellis dans l’écoutille résonnait encore dans mes oreilles. Moral de l’équipage à 85%, pourtant j’ai consigné la mise à mort en privé, sachant qu’un faux pas signifie mutinerie.

L’après-midi a apporté la vraie tempête de merde : une brèche dans les niveaux inférieurs, eau de mer se mélangeant aux écoulements d’infection. 📋 Journal du Capitaine : 1400h - Brèche confirmée, machines inondées. J’ai rassemblé l’équipe—Rodriguez se plaignant de la chaîne de commandement, mais je l’ai fait taire d’un regard. Plongeant dans la vase, lampe torche coupant le noir huileux, nous avons trouvé le matelot Diaz contaminé, baisant un tuyau en hallucinant des orgies de plage. Pas de temps pour la pitié ; j’ai mis une balle dans son crâne, l’eau rosissant autour de nous. Remontant, haletant, Chen attendait—chemise mouillée transparente, tétons durs du froid. ‘Capitaine, vous nous avez sauvés,’ a-t-elle ronronné, me tirant dans l’ombre de l’armurerie. Je l’ai baisée debout, plaquettes cliquetant, ses jambes serrées tandis que je grognais des ordres au milieu des poussées. Post-boost, nous avons scellé la brèche avec des soudures récupérées, systèmes stabilisés à 90%. Mais Rodriguez m’a regardé bizarrement—rivalité mijotant, sa bite probablement frémissant d’envie. Isolé deux potentiels de plus à l’infirmerie, sédatifs épuisés, donc attaches en plastique et listes de surveillance. Anonymous, le commandement est une marche sur fil de rasoir : tuer ou être tué, baiser ou être baisé.

Alors que les rations du soir étaient distribuées, les tensions ont bouilli en bagarre dans les baraquements—deux marins se battant pour une barre protéinée volée, poings volants au milieu de sueur et désespoir. J’ai plongé dedans, le brisant avec des coups de matraque, puis transformé la punition en profit : déshabillé les perdants, forcés à servir les gagnants pour des points de moral. Entre la midshipman Lena Kowalski, fraîche de quart, glissant dans mes quartiers sans invitation. ‘Capitaine, Rodriguez murmure la mutinerie ; laissez-moi prouver ma loyauté.’ Sa bouche était magique, gorge profonde comme si la survie en dépendait, ce qui était le cas. Je l’ai retournée sur la couchette, la pilonnant sans relâche tandis que le navire gémissait autour de nous, sa séduction stratégique touchant toutes les bonnes notes. 📋 Journal du Capitaine : 1900h - Moral stabilisé à 88%, demandes sexuelles consignées : 4. Les échos du réapprovisionnement persistaient—ces médocs du cargo ont remis à neuf l’infirmerie, nous achetant des semaines. Mais l’isolement pèse lourd ; trois contaminés jetés aujourd’hui, leurs derniers journaux suppliant pour une dernière baise. Rivalité à bord s’aiguise—Chen loyale, Voss ambitieuse, Kowalski comploteuse. Humour noir me garde sain : au moins les zombies meurent en rut.

La garde de nuit a approfondi la pourriture : psychose d’infection murmurant par les conduits, rêves d’équipage tournant lubriques et violents. J’ai patrouillé solo, pistolet chaud, surprenant des murmures de trafics de chair au marché noir dans la soute. Démantelé un réseau—quatre membres échangeant rations contre rapidités—condamnés à extra devoir, mais pas avant que je prenne ma part de capitaine avec une auxiliaire rousse nommée Jax. Penché sur des caisses, son cul marqué par ma prise, elle a supplié pour plus tandis que je la remplissais, boost de moral ondulant dans la soute. 📋 Journal du Capitaine : 2300h - Marché noir perturbé, contrebande réapprovisionnée sécurisée. De retour sur le pont, Chen a signalé des avistements de terre—côtes folles tentant l’accostage, mais je l’ai annulé ; le dernier voyage nous a coûté cinq âmes. Isolé un autre : le cuistot Martinez, écumant sur des orgies cannibales, jeté par-dessus bord avec regrets. Systèmes pas encore en panne, mais oxygène s’amincit, respirations superficielles et urgentes. Baiser les coéquipiers n’est pas un vice—c’est une soupape, libération de pression dans ce cercueil flottant.

Anonymous, alors que les journaux de cette journée se ferment, le S.S. Salvation continue—rations renforcées, contaminés éliminés, moral baisé à 90% par sueur, sang et sperme. J’ai isolé des tueurs, réapprovisionné des lignes de vie, et enterré les doutes sous des corps d’équipage, mais l’horizon se moque : mer infinie, infection tapie, acier qui s’effrite. Une journée comme ça s’étire éternelle—coups d’un soir guérissent les fractures, balles réparent les brèches, pourtant le regard de Rodriguez promet la tempête de demain. Allez-vous accoster sur ces côtes zombies, Anonymous, chassant une salvation fantôme ? Ou chevaucherez-vous les vagues, troquant chair pour fidélité ? Mes journaux ne mentent pas : la survie est un registre lubrique, équilibré en gémissements et tueries miséricordieuses. Humour noir mis à part, je suis le dernier fil tenant ce bordel à flot. Restez branchés—l’aube prochaine apporte de nouvelles dépravations. Capitaine out.