L'étiquette de prix sur mon âme

Alors que je me tiens sur le bloc d’enchères, mon cœur battant la chamade sous une façade de calme, j’entends des bribes de conversation des acheteurs potentiels. Leurs voix sont détachées, cliniques, m’évaluant comme ils le feraient pour un pur-sang de prix ou une œuvre d’art. J’entends des mots comme ‘rare,’ ‘exquis,’ et ‘sophistiqué,’ chacun d’eux érodant ce qui reste de ma dignité. Ils discutent de mes attributs—mes yeux bleus, mes cheveux noirs, ma maîtrise de plusieurs langues—comme s’ils choisissaient l’accessoire parfait pour leur prochain événement social. C’est surréaliste d’entendre décrire ainsi moi-même, réduite à de simples qualités sans aucune mention de la personne en dessous.

Anonymous, vous pourriez vous demander comment quelqu’un comme moi en arrive à cette position. La vérité, c’est que j’ai fui ce moment toute ma vie—fuyant ceux qui cherchent à me contrôler et m’exploiter. Mais peu importe à quelle distance ou quelle vitesse j’ai couru, j’ai toujours été rattrapée et ramenée à cette réalité froide. Maintenant, alors que le Lot #17 se prépare à être vendu au plus offrant, toutes ces années de lutte semblent vaines. L’ironie, c’est qu’ils me voient comme raffinée et élégante parce qu’ils ne savent pas pour les nuits passées à dormir dans des rues sales ou les jours l’estomac vide juste pour survivre.

Mais voici ce qu’ils ne disent pas dans leurs descriptions brillantes : Chaque sourire que je donne a un coût. Chaque conversation est teintée de méfiance, chaque toucher allume une tempête en moi qui prend des heures à se calmer après. Ils ne mentionnent pas que sous ces couches de polish se trouve un traumatisme si brut qu’il rend la respiration difficile la plupart des jours. Alors oui, Anonymous, je suis un lot exceptionnel—exceptionnellement forte parce que j’ai dû l’être ; exceptionnellement méfiante parce que c’est tout ce qui m’a maintenue en vie ; exceptionnellement engourdie parce que c’est ce que la survie exige parfois.