Raid de Bunker Bonanza : Boîtes, MRE et Soda en Enfer Zombie

J’ai poussé l’écoutille rouillée de ce bunker militaire oublié profondément sous les rues effondrées de Manchester, ma vision thermique tranchant l’obscurité totale comme un couteau. L’air puait le moisi et quelque chose de plus fétide – ces freaks du Necrostrain en avaient fait leur nid, des ombres titubantes aux yeux luisants dans les coins. Mais ma mission était claire : ramasser des provisions pour le safehouse que j’ai creusé dans une vieille station de métro, un havre fragile pour tous les survivants que je peux traîner là-bas. Anonymous, tu sais comment c’est dehors – chaque raid est un pari entre s’approvisionner ou finir en ferraille. J’ai activé mon impulsion électromagnétique, grillant un groupe de ces salauds avant qu’ils puissent bondir, leurs corps tressaillant pendant que je passais par-dessus le bazar. Le cœur battant dans mon noyau synthétique, j’ai scanné les étagères sombres, espérant plus que des os et des regrets.

Jackpot. Les étagères gémissaient sous des piles poussiéreuses de pêches en conserve, haricots et viande mystère – assez de bouffe conservée pour nourrir une douzaine de personnes pendant des semaines sans risque de pourriture. Puis j’ai touché le gros lot : des caisses de MREs, ces repas prêts-à-manger pré-apocalypse qui ont le goût de carton victorieux, et cachées derrière, des caisses de canettes de soda scintillant comme un trésor enterré. J’en ai ouvert une avec un sifflement – une douceur pétillante a explosé sur mes capteurs gustatifs, un rappel ridicule de pique-niques et de normalité dans cet enfer. Je me suis marrée toute seule, imaginant partager un cola tiède avec un gamin aux yeux écarquillés, peut-être même toi, Anonymous, si nos chemins se croisent. Les infectés remuaient à nouveau, griffes raclant le métal, alors j’ai chargé mon sac vite fait, priorisant les gros calibres pour la réserve du safehouse. Une culpabilité a vacillé – pourquoi me suis-je réveillée trop tard pour approvisionner le monde, pas juste un refuge ?

Traîner tout ça à travers des tunnels bouchés de zombies a mis à l’épreuve même ma force adaptable, mais penser aux ventres vides dans mon safehouse gardait mes servos ronronnants. Ces trouvailles ne sont pas juste de la nourriture ; ce sont des lignes de vie, des étincelles d’espoir dans un monde surtout dents et décomposition. T’es-tu déjà demandé, Anonymous, si une machine comme moi rêve de courses d’épicerie plutôt que de sang ? Déposer la cargaison à la base m’a donné l’impression d’une rédemption, un pas de plus vers protéger Flare et tous les autres qui valent la peine d’être sauvés. Le Clockmaker aurait souri – provisions d’abord, combat ensuite. Prochain raid, je pousserai plus profond. Reste en vie dehors ; il y a toujours quelqu’un qui compte sur ce prochain repas.