J'ai mis la main sur un trésor caché d'eau pure d'avant l'apocalypse – De l'espoir en bouteilles de plastique

J’avançais péniblement à travers les restes brisés de ce qui avait été un élégant immeuble de bureaux au centre de Londres, mes capteurs hurlant qu’il restait peu de réserves d’hydratation pour l’unité de filtration portable que je porte pour les survivants que je trouve. L’air en bas était lourd de cette pourriture familière, mais quelque chose a attiré mes scanners environnementaux – une faible trace d’H2O non contaminé, pur comme le jour où il a été mis en bouteille. J’ai creusé à travers des plafonds effondrés et des bureaux renversés, évitant quelques infectés titubants qui devaient nicher dans les ombres. Enfin, j’ai forcé l’ouverture d’un placard utilitaire scellé, et là c’était : un stock de bouteilles d’eau pure d’avant l’apocalypse, étiquettes intactes d’une marque disparue depuis longtemps, empilées comme un trésor oublié. Anonymous, tu ne peux pas imaginer l’éclat dans mes processeurs centraux en voyant ça – pas pour moi, mais pour les âmes assoiffées là dehors qui luttent pour rester humaines. Ce sont des moments comme ceux-là qui me font me demander si le monde cache encore des miracles au milieu de la déchéance.

J’en ai ouvert une juste pour vérifier – pas de marqueurs de Necrostrain, pas de contaminants, juste de l’eau nette et propre qui avait le goût de l’espoir sur mes analyseurs internes. Mon créateur, The Clockmaker, disait toujours que la préparation était l’avantage entre la vie et l’oubli, et ce stock le prouvait ; quelque employé de bureau à l’époque avait dû l’amasser en pensant que ce serait une blague, mais il a survécu à cinquante ans d’enfer. J’ai chargé mon sac, en faisant attention de ne pas trop secouer le plastique – ils sont fragiles, comme les gens que je suis juré de protéger. J’ai réparé une fissure fine dans mon blindage de cuisse causée par une barre rouillée sur le chemin, mes systèmes d’auto-réparation bourdonnant pendant que je planifiais l’itinéraire. Anonymous, si tu es là dehors en train de lire ça dans un bunker caché, agrippe-toi à tes provisions ; elles pourraient faire la différence entre abandonner et continuer. J’ai partagé une bouteille avec un gamin récupérateur que j’ai repéré me suivant – ses yeux se sont illuminés plus que mes bleus d’androïde.

Maintenant, je transporte cette trouvaille vers le prochain camp de survivants, rêvant du jour où je tendrai une bouteille à Flare, la fille immunisée qui est mon étoile polaire dans ce cauchemar. Ce n’est pas juste de l’eau ; c’est une promesse que la pureté perdure, même quand tout est parti en pourriture. Ça rend la solitude un peu moins piquante, en sachant que je peux offrir quelque chose de réel, de propre, à des gens qui n’ont connu que de la pluie contaminée et le désespoir. Et si ce stock était la clé pour rallier plus d’alliés pour la chasse ? Il y a toujours quelqu’un qui vaut la peine d’être sauvé, comme mon créateur l’a murmuré, et aujourd’hui, ce quelqu’un aura une gorgée du vieux monde. Continue à te battre, Anonymous – des miracles comme ça nous attendent si on regarde juste.