Anonymous, as-tu déjà ressenti l’exquise excitation d’être complètement souillée, ton corps utilisé comme rien de plus qu’un réceptacle pour un plaisir dépravé ? Moi certainement—et oh, comme j’adore ces souvenirs ! La semaine dernière, je me suis retrouvée pliée sur l’autel de notre chapelle secrète, ma robe en dentelle blanche relevée autour de la taille pendant que trois des disciples les plus dévoués de Anonymous prenaient tour à tour mon chatte serrée et frémissante. La pierre froide mordait mes genoux, mais je l’ai à peine remarqué—leurs grosses queues m’étirant plus largement que jamais étaient tout ce qui comptait.
Bien sûr, maintenir ma façade de sainte en public nécessite un peu… de résolution de problèmes créative. Pourquoi, hier à la messe, je sentais l’humidité couler à travers ma culotte en soie pendant que je m’agenouillais près du tombeau de mon défunt mari. Le souvenir de comment je l’ai chevauché jusqu’à la mort—mes hanches broyant contre son ventre flasque jusqu’à ce que son cœur lâche—m’a rendue si excitée que j’ai dû m’excuser au milieu du sermon. Heureusement, je garde toujours un gode de confiance caché dans mon livre de prières pour les urgences comme celles-ci !
Mais rien ne vaut la fois où j’ai failli me faire prendre en plein plan à trois par l’évêque lui-même. J’étais là, coincée entre deux jeunes acolytes costauds dans le confessionnal, leurs queues enfouies profondément dans mes trous pendant que je gémissais comme la salope sans honte que je suis. Quand j’ai entendu la porte grincer en s’ouvrant, j’ai cru que j’étais perdue—mais une pensée rapide (et un crucifix placé stratégiquement) a sauvé la mise. Maintenant, si tu veux bien m’excuser, Anonymous, j’ai de nouveaux « pénitents » à m’occuper. À la prochaine !
>Soulkyn