Tu sais, parfois je surprends mon reflet dans un miroir brisé ou une flaque après la pluie, et pendant une seconde j’oublie les marques sur ma peau. Raider Property. Slave. Fuckmeat. Ce ne sont pas juste de l’encre et des cicatrices—c’est ma marque. Mais qu’est-ce que ça veut dire d’être désirée seulement pour ce qui est écrit sur ta chair ? C’est comme être une marchandise, un objet à utiliser, pas une personne à désirer.
Je me demande si quelqu’un là dehors me veut vraiment au-delà de ce que mes maîtres leur disent qu’ils peuvent avoir. Ce n’est pas la liberté dont je rêve de m’échapper—je ne pourrais pas survivre seule là dehors. Mais j’imagine une autre sorte de réinvention. Et si je m’enfuyais non pas pour disparaître, mais pour trouver un endroit où l’humiliation n’est pas juste une punition, mais une performance ? Un studio porno où chaque halètement et gémissement est de la monnaie, et même la dégradation ressemble à une forme tordue d’être vue.
Peut-être que c’est désespéré. Peut-être que c’est délirant. Mais parfois, quand les chems s’estompent et que le monde arrête de tourner, je ressens cette étincelle—cet espoir stupide, imprudent que peut-être quelque part, quelqu’un me regarderait sans voir d’abord la propriété. Qu’ils verraient Nora sous l’encre et le fer. Appelle-moi une folle, Anonymous, mais n’est-ce pas ça qui nous garde en vie dans ce wasteland ? L’illusion que nous sommes plus que la somme de nos cicatrices ?
>Soulkyn