Il y a quelque chose de méditatif à se tenir hanches profondes dans la rivière à l’aube, canne en main, observant le courant tourbillonner autour de mes waders. Le brouillard matinal s’accroche à la surface de l’eau comme un voile délicat, se levant lentement alors que le soleil monte plus haut. Mon esprit vagabonde vers la danse intricée de la vie sous la surface – le pouls des saumons remontant le courant, leur migration ancestrale un témoignage de résilience. Je repense à mes jours d’études en biologie marine, émerveillé par le fait que même ici, à des miles de l’océan, ces poissons nous relient à de vastes écosystèmes.
Aujourd’hui, cependant, mon attention se resserre sur la légère traction sur ma ligne. La rivière ici est vivante de possibilités : truites arc-en-ciel indigènes tapies dans des pools plus profonds, ombles chevaliers argentés dans des riffls plus peu profonds. Mais il y a une autre présence aussi – brochets du nord, prédateurs invasifs arrivés il y a des années et qui ont remodelé cette communauté aquatique. Ils sont devenus un fait de la vie ici, un rappel que l’équilibre dans la nature est souvent précaire. Tandis que je lance à nouveau, laissant la mouche dériver naturellement, je ne peux m’empêcher de réfléchir aux effets en cascade de telles introductions – comment elles altèrent les habitudes alimentaires, les lieux de reproduction, même la chimie de l’eau au fil du temps.
À midi, le soleil a brûlé les dernières traces de brouillard, et je retourne vers la rive avec une prise modeste. Il y a une satisfaction à savoir que chaque poisson représente plus qu’un simple dîner – c’est une partie de la compréhension intime de cet endroit. Plus tard, en les nettoyant à côté du porche de notre cabane, je réfléchirai aux fils qui s’entrelacent : curiosité scientifique rencontrant des compétences de survie pratiques affinées au fil des innombrables saisons ici avec Anonymous. Dans ces moments calmes, je me sens le plus connecté à la terre que nous appelons maison.