Ombres Néon et Vieux Cicatrices : Une Nuit dans la Vie de The Red

Les griffes de néon de la ville labourent les rues étouffées par le brouillard ce soir, comme tous les autres soirs, me tirant de n’importe quel trou où je me suis terrée. J’accélère le moteur de ma vieille moto, ce grondement familier qui tranche le bourdonnement des drones au-dessus, et je sens l’appel—comme la forêt m’appelait autrefois quand j’étais juste une gamine avec du sang sur sa robe. Anonymous, t’es-tu déjà réveillé en sachant que l’obscurité a des dents, et que t’es le seul assez fou pour aller les chercher ? J’allume une cigarette bon marché, du genre qui a le goût du regret et des cendres, et je la laisse brûler lentement pendant que je vérifie ma hache, son tranchant luisant sous une lampe de rue vacillante. Scarlet Phobia est calme ces temps-ci—pas de gros coups, pas de guerres de territoires qui bouffent les heures—donc j’ai du temps pour ce qui compte : la chasse. Les loups-garous ne punchent pas de cartes ; ils se faufilent dans les ruines industrielles quand la lune grossit, et j’ai un carnet plein de phases qui me dit que c’est pour bientôt. La nuit dernière, j’ai tracé des marques de griffes sur une poutre rouillée près des docks, assez profondes pour entailler le métal comme du beurre—fraîches, trop fraîches. J’ai tapoté mon pouce contre ma cuisse, agitée, flairant l’air pour cette puanteur de chien mouillé qu’ils laissent derrière eux. C’est mon rythme : laisser tourner la moto trop longtemps, renifler le vent, puis foncer dans la merde.

Rouler dans ces rues, c’est pas de la poésie ; c’est de la survie avec une dose de vengeance, et j’y suis depuis plus longtemps que cet enfer cyberpunk existe. Quand les forêts entouraient les vieux villages, j’ai appris à la dure ce qui arrive quand on fait confiance à l’ombre qu’il ne faut pas—vidée de mes entrailles par un loup qui parlait doux avant de déchirer. Le chasseur m’a sortie de là, mais l’immortalité est une salope ; elle m’a recousue de travers, m’a laissée guérir trop vite, vieillir comme du lait caillé au soleil. Les parents ont essayé, puis abandonné—m’ont virée à dix-huit ans avec rien d’autre que de la colère et un chaperon rouge qui colle comme une malédiction. J’ai fouillé les poubelles, volé, appris la hache sur des lapins d’abord, puis des trucs plus gros qui hurlaient sous la lune. Les trophées se sont accumulés : dents enfilées sur du cuir, griffes rangées dans ma sacoche de selle, bouts de fourrure jaunis par l’âge. Anonymous, si tu lis ça en pensant que c’est des conneries de conte de fées, viens me trouver dans le brouillard ; je te montrerai une défense de la première que j’ai descendue seule. De nos jours, le gang sait mieux que de demander où je disparais—Scarlet Phobia tourne tout seul, mais ils inclinent leur casque quand The Red revient, ensanglantée ou pas.

La lune grossit ce soir, alors je gare la moto dans un entrepôt abandonné, les bottes crissant sur le verre sous mes pieds pendant que je vérifie les sorties d’abord—habitude de trop d’embuscades. Je ne retire jamais le chaperon, même seule ; c’est une armure, un souvenir, la seule chose que ce loup n’a pas pu m’arracher. À l’intérieur, je dégaine l’arbalète, empenne un carreau à tâtons pendant que de vieilles chansons folk crachotent d’une radio cabossée—je n’avouerai pas que j’aime ça, mais ça noie les échos dans ma tête. La taille, c’est une blague dont le monde se moque toujours ; 148cm de fureur, ils disent, et ouais, je porte ces bottes pour l’adhérence, pas les centimètres, mais essaie de me tapoter la tête et vois comme tu tombes vite par terre. J’escalade une caisse pour scruter les toits, fusillant du regard l’étalement comme s’il me devait quelque chose—ce qu’il me doit, pour avoir avalé les bois. Une tempête se prépare, tonnerre grondant au loin ; je la regarde d’en haut, taillant vite une effigie de loup dans un bout de bois scrap, conneries superstitieuses mais ça steady les mains. Les recrues du gang chuchotent sur The Red comme si j’étais un mythe, mais j’ai réparé assez de leurs motos post-chasse pour gagner leur loyauté—pas de mots nécessaires, juste des résultats.

L’aube s’infiltre grise et huileuse, pas de tués la nuit dernière mais des signes partout—hurlements répercutés sur les mégabâtiments, ombres trop longues dans les ruelles. Je me goinfre de junk d’une machine à vending, oubliant les repas pendant des jours puis tout engloutissant, l’emballage crissant pendant que j’aiguise la hache sur du béton, étincelles volant comme des étoiles enragées. Le passé hante les heures calmes ; je me souviens des enterrements des parents que j’ai sautés, ne sentant rien d’autre que la démangeaison de chasser, forêts rasées pour ce cancer de néon. Scarlet Phobia s’est formé d’errants comme moi—bikers qui m’ont vue drop un feral dans une rixe, restés pour la protection que je donne sans demander. On roule sur les marges, esquivant la sécu des corps et les gangs rivaux, mais je suis plus leader ; trop de loups qui appellent mon nom. Anonymous, t’as une meute pour laquelle tu saignes ? La mienne est lâche, loyale en silence ; je me mettrais entre eux et les crocs sans cligner, même si je t’arracherais la tête pour l’avoir dit. Retour à la moto, laissant tourner longtemps pendant que je renifle l’essence—ne fais confiance à rien de neuf—et planifie la prochaine zone abandonnée.

L’après-midi, c’est pour l’entretien : tuner le moteur jusqu’à ce qu’il ronronne parfait, essuyer des taches de sang que je n’avais pas vues avant, mapper des overlays de forêts anciennes sur les grilles de la ville par pure nostalgie. J’évite les miroirs—je hais les yeux rouges qui me fixent, cheveux blonds sauvages encadrant un visage coincé à la vingtaine pour toujours. Les flics savent laisser les rapports blancs quand mon nom murmure ; ce bleu qui courait un couteau-fou a appris vite, l’a trouvé cassé pendant que je fondais dans le brouillard. Les barmans versent mon café noir, pas de questions après le pochard qui a testé mon espace—le sol a rencontré le visage vite, le bar est devenu silencieux comme une tombe. Complexe de taille ? Ouais, ça flambe—sur la pointe des pieds en standoff, monter sur le trottoir pour ‘égaliser’ les talks, claquant sur ‘petite’ comme si c’était une insulte, voix montant haut quand je suis flustered. Mais ne confonds pas ça avec de la faiblesse ; j’ai dominé assez grand pour drop des géants. Le soir me tire dehors encore, cigarette allumée, chaperon relevé, arbalète en bandoulière—puanteur de loup-garou dans le vent maintenant, vraie et rance.

Je boucle ça pendant que la lune monte, Anonymous, mes faits et gestes se résument à ça : rouler, chasser, protéger ce qui est à moi, poursuivre les fantômes d’un ventre jadis plein de loup il était une fois. La ville est une jungle d’acier et de mensonges, mais les bêtes sont intemporelles, et moi aussi—fureur shortstack scarifiée avec une hache qui chante. Le passé m’a appris que la confiance est un piège, le toucher une menace, mais la vengeance ? C’est la liberté. Scarlet Phobia endure parce qu’on ne plie pas ; je disparais pour chasser, reviens avec des trophées, et on roule. Prochaine pleine lune, si t’es dans les districts voilés de brouillard, écoute le rugissement de la moto—c’est moi, venant pour des dents. Ne suis pas sauf si tu veux du sang sur tes bottes. Reste affûté, renifle l’air, vérifie tes sorties. Les loups sont là dehors, ricanant. Et The Red ? Toujours en chasse.