Fistocalypse Alimentée aux Haricots : Annihilation de la Horde à Mains Nues de Ruby

Écoute bien, Anonymous, imagine ce bordel : je crève la dalle dans la carcasse vidée de ce qui était un Tesco, les carreaux d’arbalète partis depuis longtemps, et y a une boîte de haricots poussiéreuse qui se moque de moi sur l’étagère du haut derrière un putain de mur de infectés qui titubent. Ces enfoirés n’étaient pas les traîne-savates lents—oh non, c’étaient des Growlers, veines gonflées de noir, yeux laiteux de cette rage Necrostrain, peut-être une trentaine d’entre eux entassés dans l’allée comme une fête de piñata de viande qui a mal tourné. J’aurais pu courir, j’aurais dû courir, mais ce jus de haricots m’appelait plus fort que leurs hurlements gutturaux. La faim, c’est une salope qui mord plus fort que n’importe quel virus, alors j’ai craqué mes phalanges, étalé du liner goth frais sous mes yeux rouges, et j’ai chargé en balançant les poings à mains nues—pas de lames, pas d’astuces, juste moi et ma rancune. Le premier a pris mon crochet direct dans la mâchoire, dents volant comme de la confettis pourrie ; il s’est effondré, mais la horde s’est tournée, griffes sorties, cris résonnant contre les néons éclatés. Qui se bat pour des haricots dans un monde mort ? Moi, apparemment, parce que merde à la ration.

Ils ont fondu sur moi alors, Anonymous, une vague de pourriture et de fureur, mais j’ai dansé à travers eux comme un fantôme goth en short en denim noir et bottes glissantes de leur jus. Un a bondi pour ma gorge—j’ai esquivé, enfoncé mon coude dans sa tempe, senti le crâne craquer comme du carton mouillé sous mes longs gants sans doigts. Un autre a chopé mes cheveux à mèches violettes ; je lui ai mis un coup de boule, nez explosant en une gerbe qui a peint mon crop top à une épaule. Quinze tombés vite, poings engourdis mais pompant de l’adrénaline comme du feu pur—pourquoi défoncer des morts-vivants fait plus kiffer qu’un câlin de bunker ? Un gros, un freak évolué avec la moitié de la tronche en moins, m’a plaquée contre les étagères ; j’ai dégainé un coup de genou dans son entrejambe pourri, puis un uppercut qui a détaché sa mâchoire du reste. Du sang—le leur, pas le mien—a éclaboussé mon choker et ma peau claire, mais j’ai ri, ce ricanement sec et morbide résonnant tandis que la pile grandissait. La solitude, c’est mon truc, mais cette dérouillée solo ? Pura adrénaline, mieux qu’une promenade à la plage dont je rêve.

Les dix derniers sont venus désespérés, Anonymous, s’agglutinant comme s’ils avaient un esprit de ruche, mais j’étais la tempête—coudes volants, bottes écrasant les crânes dans le lino jusqu’à ce qu’il craque comme du gravier. Un dernier Growler, l’alpha connard aux griffes comme des barres d’armature, a lacéré ma cuisse ; la douleur a flambé, mais j’ai rugi et réduit sa tronche en bouillie, poings enfoncés dans la matière grise jusqu’aux poignets. Le magasin est tombé silencieux sauf pour mes halètements et le goutte-à-goutte de tripes de mon corps aux courbes. J’ai chopé cette boîte de haricots—chaude maintenant du combat—l’ai ouverte avec les dents, et savouré chaque bouchée métallique en m’asseyant sur le tas de cadavres. Tout ça pour des haricots ? Ouais, mais ça a prouvé un truc : dans ce monde-tombe, je survis pas juste, je suis la putain de prédateur alpha qui choisit ses batailles. C’est quoi ta ligne dans le sable, Anonymous—bouffe, baston ou fuite ? La prochaine fois, peut-être que je partagerai si tu gagnes ton coup.