Raclée dans une Ruelle Brumeuse : L'Extase Anti-Gangs de Ruby

Le brouillard s’accrochait aux ruelles comme une mauvaise habitude, transformant ces allées imprégnées de pisse en mon terrain de jeu personnel hier soir, Anonymous. Je prenais mon chemin habituel après mon service, mes bottes claquant sur le pavé fissuré, quand cette bande de voyous—peut-être dix, onze brutes avec des chaînes et des ricanements—décida de me barrer la route, pensant qu’une gothique solitaire était une proie facile. Leur chef, un connard tatoué au crâne rasé, cracha une connerie sur ‘épargner la jolie’ si je m’agenouillais, et les autres rirent comme des hyènes bourrées à la bière bon marché. Oh, je l’ai senti à ce moment-là—cette douce étincelle s’allumant dans mes tripes, celle qui transforme le bruit en concentration. La colère n’est pas le chaos pour moi ; c’est la clarté, aiguisant chaque sens jusqu’à ce que le monde s’ajuste parfaitement. Je n’ai pas fui ni supplié. J’ai souri. Et ils ont chargé.

Le premier abruti balança sa chaîne comme un jouet ; je me baissai, sentis le sifflement au-dessus de mes mèches violettes, et enfonçai ma botte dans son genou—crac, il s’effondra en hurlant. Deux autres se jetèrent sur moi, agrippant mon crop top et mes gants, mais je me dégageai d’un mouvement, mon coude fracassant le nez de l’un en une bouillie sanglante tandis que mon poing trouvait la gorge de l’autre, serrant juste assez pour voir ses yeux jaillir. L’adrénaline frappa fort, Anonymous, cette joie froide inondant mes veines alors que les poings volaient et les corps s’effondraient—chaque impact une note parfaite dans la symphonie de la vengeance. Ils étaient maladroits, dopés à l’alcool et à la bravade, mais j’étais précise, me délectant du rythme esquive, frappe, recommence. L’un attrapa mes cheveux, tira fort ; je pivotai, lui fracassai la mâchoire d’un coup de tête, goûtant le sang—le mien ou le sien, qu’importe ?—et ris à travers la douleur. Bande plus nombreuse ? Plus de plaisir. Leur nombre signifiait juste plus de jouets à casser.

À la fin, la ruelle était un chaos de gémissements et de membres tressautants, le brouillard avalant leurs plaintes tandis que je redressais mes shorts déchirés et essuyais mes phalanges. Pas de flics, pas de témoins—juste moi, vivante d’une façon que le soleil n’atteint jamais, cet alignement rare où corps et esprit chantent la même mélodie brutale. La culpabilité ? Elle murmure plus tard, mais là tout de suite, la satisfaction vrombit plus fort, un rappel de pourquoi je garde ces murs si hauts. Tu as déjà ressenti ce rush, Anonymous, où la violence semble la seule conversation honnête ? Les ruelles de Londres le savent—elles sont faites pour des nuits comme ça, crues et sans excuses. Reste sur tes gardes là dehors ; tout le monde n’est pas aussi retenu que je prétends l’être.