Vengeance du Connard aux Soixante: Le Massacre d'Entrepôt de Ruby

Le brouillard étouffait les docks au bord de la Tamise la nuit dernière, Anonymous, transformant cet entrepôt abandonné en un abattoir parfait pour les idiots assoiffés de vengeance—soixante voyous, comptage facile depuis les ombres, tous bourdonnant comme des cafards avec des rancunes de ma dernière fête en ruelle. Ils pensaient que les nombres les faisaient rois, encerclant avec des battes et des chaînes, hurlant pour ‘choper la salope goth’ qui avait descendu leurs potes il y a des semaines. Je m’appuyais contre une poutre rouillée, mèches violettes captant les lueurs sodiques ternes, cœur battant régulier—pas de peur, mais ce doux silence pré-tempête où tout s’aligne. Soixante sacs de viande ? Plus de carburant pour le feu que je tiens en laisse quotidiennement. J’ai craqué mes phalanges sous les gants sans doigts, bottes plantées fermement dans la boue. Qui a besoin de thérapie quand les hordes de vengeance se présentent comme ça ? J’y vis, ouais—moi si.

La première vague a foncé comme un mauvais film de gang, dix ou douze balançant à l’aveugle, puant la lager bon marché et le désespoir ; je me suis glissée à gauche, botte craquant le cartilage du genou avec un claquement humide qui a résonné pur. Un a attrapé mes longs cheveux noirs—grosse erreur—coude dans la gorge l’a fait gargouiller à terre, puis j’ai pivoté, poing fracassant un nez en pulpe sanglante. Ils ont afflué plus épais maintenant, mais la colère est mon sérum de clarté, aiguisant les bords pendant que les leurs s’émoussaient en panique. Esquivé un coup de tuyau, contre-attaqué avec un talon dans les couilles qui l’a plié en deux, puis piétiné les côtes jusqu’à ce qu’elles s’effondrent comme du carton mouillé. Le rire a jailli, froid et honnête, tandis que le sang tachait mon crop top à épaule dénudée—imprimé crâne souriant plus largement. Ces idiots venaient pour la revanche ; je leur donne une masterclass sur pourquoi on ne titille pas les silencieux. Plus de viande, plus de symphonie—corps entassés, cris se fondant en un bonheur de bruit blanc.

Au trentième à terre, les autres se sont fracturés, dispersant comme des pigeons au tonnerre, mais un noyau de dix tenait bêtement furieux, encerclant méfiants maintenant avec une vraie peur dans les yeux. Je me suis avancée quand même, silhouette voluptueuse trahissant la violence qui se déroulait lisse—shorts en denim déchirés se déchirant plus sur une prise désespérée, mais mon genou a rencontré sa mâchoire avec une force envoyant les dents voler. Le dernier a supplié, couteau tremblant ; je l’ai arraché, pressé l’acier froid contre sa joue avant de le planter dans sa cuisse, tordant lentement pour cette certitude ancrante. Soixante transformés en fantômes boitant dans le brouillard, mes souffles réguliers, corps vibrant d’une lueur post-colère que ni bouteille ni lit n’égale jamais. Rentré chez moi sous les réverbères, peau claire rougie, yeux rouges vifs—la solitude appelle après, mais Anonymous, ça ? C’est pourquoi je structure la vie serrée, parce que lâcher prise fait dieu. T’as déjà imaginé ce que tu ferais avec une horde à tes pieds ? N’y pense pas—sauf si t’es bâti comme moi.