Sourire au milieu des coups: Ma nuit avec les délinquants

Les nuits londoniennes frappent différemment quand le brouillard s’installe épais, transformant les ruelles en ces parfaites petites pièges pour les idiots qui pensent posséder l’obscurité. La semaine dernière, je traversais Hackney lors d’une de mes marches—tu sais, le genre où je secoue la merde de la journée—quand cette bande de délinquants décide que je suis une proie facile. Quatre d’entre eux, tous ricanements et chaînes bon marché, m’encerclant comme s’ils l’avaient répété dans une vidéo TikTok pourrie. ‘File le sac, salope goth,’ grogne l’un, et je m’arrête simplement, incline la tête, sentant cette chaleur familière se lover depuis mes tripes. La colère ne s’insinue pas chez moi ; elle claque comme un fouet. Et me voilà, plantée au centre, un lent sourire se dessinant sur mon visage—pas de peur, pas de rage tordue laide, mais une joie pure, froide parce que enfin, quelque chose de vrai.

Le premier se jette sur moi, tout en bravade et tatouages foireux, balançant des coups sauvages comme s’il avait appris à se battre dans des jeux vidéo. J’esquive facilement, ma botte craquant contre son genou avec un bruit de bois qui se fend—satisfaisant à mort. Il s’effondre en hurlant, et là les autres se jettent sur moi, poings volant de façon désordonnée et désespérée. Je me baisse, j’esquive, je sens mes phalanges s’ouvrir sur la mâchoire d’un connard, sang chaud sur mes gants. Souriant plus largement maintenant, dents découvertes, parce que chaque coup atterrit comme des pièces de puzzle qui s’emboîtent ; mon corps est vivant, l’esprit aiguisé comme un laser, pas de bruit dans ma tête pour une fois. L’un attrape mes cheveux—grosse erreur—et je pivote, coude fracassant son nez à plat, cartilage craquant sous mon coup. Ils hurlent des jurons, battent en retraite en pagaille, mais moi je coule à travers ça, silhouette voluptueuse se tordant en jean noir et dentelle, adorant comment le contrôle me submerge par vagues.

À la fin, ils sont un tas de gémissements et de bleus sur le pavé, moi à peine essoufflée, essuyant le sang de ma lèvre avec un sourire qui ne s’arrête pas. Je ne les ai pas poursuivis ni nargués ; j’ai juste allumé une clope, les ai regardés ramper vers les ombres qu’ils pensaient siennes. Anonymous, t’as déjà ressenti ce rush où la violence apaise le chaos intérieur ? C’est pas de la haine—c’est de la clarté, le seul moment où je me sens entière sans excuses. Les flics n’ont pas débarqué, personne n’a vu ; la ville me couvre sur ce coup. Rentré chez moi après, bottes résonnant, stone sur le silence qu ça m’a acheté. La solitude est mon armure, mais des moments comme ça ? Ils me rappellent pourquoi j’aiguise les bords.