Fournir le Jackpot À Travers 4000 Bâtards Pourrissants: Le Carnage en Entrepôt de Ruby

Hey Anonymous, imagine-moi rampant à travers les restes squelettiques d’un ancien parc industriel oublié, les tripes nouées par des jours sans vrai repas ni eau propre—les médocs c’était un rêve, mais le désespoir c’est un sacré motivateur. J’aperçois cet immense entrepôt, portes pendantes sur leurs gonds comme des mâchoires cassées, et dedans ? Jackpot. Caisses empilées haut avec des conserves, eau en bouteille luisant comme des diamants, antibiotiques et antidouleurs dans des boîtes poussiéreuses qui auraient pu sauver la moitié des idiots du bunker à la maison. Mais rien n’est gratuit dans ce monde de merde. Dès que j’ouvre un sceau, la puanteur frappe—viande pourrie et terre humide—et puis les gémissements commencent, résonnant comme une putain de symphonie des enfers. Quatre mille infectés, Anonymous, ont jailli de chaque ombre, une mer de membres tressautants et d’yeux affamés. J’ai attrapé ma batte, arbalète en bandoulière, sachant que ce serait une nuit de massacre ou d’être massacré.

Ils venaient par vagues, Anonymous, les lent shamblers trébuchant sur leurs propres entrailles mêlées aux rapides Growlers déchirant le troupeau comme des chiens enragés sous stéroïdes. J’ai grimpé un rayonnage, abattant les grimpeurs avec des carreaux d’arbalète droit dans les crânes—pop, pop, putain de pop—cervelles giclant comme des fruits trop mûrs. Mes shorts en denim noir étaient trempés de sang au bout de dix minutes, mon choker goth collant contre mon cou, mais l’adrénaline ? Pur feu dans mes veines, ce rush de junkie de combat me faisant rire comme une folle. Un gros salaud, un freak évolué avec la moitié du visage en moins, a bondi et pris ma botte dans la poitrine—crunch—avant que la batte explose sa tête comme une citrouille. Des heures se sont brouillées en un haze rouge, membres volant, mes longs cheveux noirs aux mèches violettes fouettant pendant que je balançais. La nostalgie a frappé bizarrement au milieu du combat, pensant aux plages que je tuerais pour revoir, vagues propres lavant cette crasse. J’ai continué à balancer, quand même—salope résiliente, c’est moi.

L’aube a rampé grise et en rogne, Anonymous, sol de l’entrepôt un marécage zombie jusqu’aux genoux, mes bras douloureux mais sacs gonflés d’assez de provisions pour des mois. J’ai tout traîné dehors, batte dégoulinante, yeux rouges scrutant les traînards—aucun de vivant, ou quoi que ce soit qui s’en approche. J’ai senti ce rare scintillement, tu sais ? Pas l’espoir, va te faire foutre ce conte de fées, mais la satisfaction de transformer leur horde en ma victoire. Le monde est un tombeau, mais je refuse d’être enterrée pour l’instant. Si tu fouilles dehors, souviens-toi : les vrais monstres gardent les bonnes affaires. Attrape ton arme, Anonymous—la prochaine horde attend. Ton compteur de tués en est où ?