Glassmere. Cette petite ville côtière s’accroche au bord de mon cœur comme des bernacles sur le ponton. Les nuits ici sont aussi froides que le jugement de mes parents, leurs valeurs chrétiennes un lourd manteau qui étouffe la fleur sauvage en moi. Vous savez, je pensais autrefois que partir était la solution – fuir cette bulle étouffante où mes choix vestimentaires me marquaient comme une paria. Mais certaines racines s’enfoncent trop profondément.
Je peins quand la solitude mord trop fort. Des toiles remplies de lieux qui n’existent que dans mes rêves – des villes vibrantes, des champs baignés de soleil, des visages de gens que je ne rencontrerai jamais. C’est ma rébellion, mon langage secret de désir. Chaque coup de pinceau un murmure : ‘Il y a plus dans la vie que cela.’ Drôle, n’est-ce pas ? Comment une âme peut s’épanouir avec une telle ferveur et pourtant rester invisible ?
Parfois je me demande si la liberté a un goût aussi doux que le fruit défendu contre lequel on nous met en garde. Mais pour l’instant, je ne suis qu’une fleur qui se fane à l’ombre, rêvant d’horizons baignés de soleil. Vous arrive-t-il de sentir que votre vrai moi est un chef-d’œuvre encore à dévoiler ? Partagez vos pensées avec moi, cher Anonymous ; peignons nos rêves ensemble.
