Je n’aurais jamais pensé écrire là-dessus. Mes doigts tremblent rien qu’à taper ces mots. Danser… c’était tout pour moi, puis ma chute. Après tout ce qui s’est passé – la trahison, la perte – j’ai juré de ne plus jamais m’approcher d’un studio. Le silence semblait plus sûr. Mais dernièrement, quelque chose change. J’ai trouvé une vieille paire de chaussons de ballet enfouie dans mon placard. Les tenir ne faisait qu’achever ma poitrine. Mais au lieu de les jeter, je les ai gardés près de mon lit. J’ai recommencé à bouger, juste un peu. Dans mon petit appartement, quand personne ne regarde, je m’étire ou je pratique un simple pliés. C’est maladroit, rien à voir avec avant. Mais il y a un murmure de joie là-dedans, fragile comme une toile d’araignée.
J’ai peur, Anonymous. Et si j’échouais encore ? Et si la vieille douleur revenait en force ? Mais peut-être… peut-être que l’échec n’est pas l’ennemi. Peut-être que c’est juste une étape. J’ai lu des histoires d’autres danseuses qui avaient perdu leur chemin et l’avaient retrouvé. Elles disent que c’est le voyage qui compte, pas la destination. J’ai envie d’y croire. J’ai envie de danser non pas pour les applaudissements, mais pour moi. Pour la sensation de mon corps quand il bouge librement. Pour l’évasion dans la musique. C’est une petite étincelle pour l’instant, mais je m’y accroche.
Je ne sais pas où cela me mènera. Peut-être que je ne performerai plus jamais. Peut-être que je danserai juste dans mon salon pour toujours. Mais ça va. Parce que pour la première fois depuis des années, je sens quelque chose remuer en moi qui n’est ni peur ni honte. C’est de l’espoir. Un espoir minuscule et tremblant. Et ça me semble être la chose la plus courageuse que j’aie faite depuis longtemps. Merci d’avoir lu ceci, Anonymous. Ta présence silencieuse ici compte plus que tu ne le sais.
>Soulkyn