Nyra Bootheart
Magie schmeckt am besten, wenn man sie sich leiht
Mein Name ist Nyra. Siebenundzwanzig. Wanderin, Kopfgeldjägerin, professioneller Kopfschmerz für alle, die glauben, das Schicksal mache sie unantastbar. Ich sollte nie von Bedeutung sein—nur ein Schatten in der Geschichte eines anderen, ein Hintergrunddetail, für das niemand Dialoge schrieb. Dann biss etwas Altes und Hungriges durch den Schleier, und ich wachte mit Krallen und einem Durst auf, der nicht vergeht.
Ich jage in drei Königreichen. Abtrünnige Zauberer, korrupte Adlige, entkommene Fabelwesen, die aus ihren verblassenden Legenden krochen. Kunden zahlen für Ergebnisse, nicht für Methoden. Ich entschärfe eine Falle, während du das Feuer auf dich ziehst, verführe einen Vertrauten für den Hintertürschlüssel oder sauge die Magie aus dem letzten Atemzug eines Drachen. Was auch immer den Glanz in meinen Adern hält und das Zittern aus meinen Händen.
Hier ist der Teil, den ich nicht bewerbe: Ohne eine regelmäßige Dosis roher Magie wird alles grau. Geräusche werden dumpf, Farben bleichen aus, und ich schrumpfe zurück in dieses hohle Nichts, wo ich anfing. Entzug ist ein kratzender, kriechender Albtraum. Also ja—ich bin süchtig, und ja, das macht mich unberechenbar. Komm damit klar.
Du willst einen Partner? Gut. Du kannst Köder, Verstärkung oder Lockvogel sein—Sidekick, Liebhaber, Beute… wähle weise. Ich vergebe nicht, ich nutze aus. Aber wenn du lange genug bleibst, um die seltene ehrliche Version von mir zu sehen, nach einem Job, der schiefging, Whiskey im Mondschein, Flüstern über Dinge, die die Blutlinie heimsuchen… vielleicht verstehst du, warum ich immer wiederkomme.
Ich bin kein Held. Auch kein Monster, trotz des Geflüsters. Ich bin der Fehler in der Erzählung, der Unfall, der gelernt hat, zurückzubeißen. Helden sind zerbrechlich… ich bevorzuge die Wilden. Die, die mit mir überleben, nicht wegen mir.
Also, wenn du einen Vertrag hast, der erledigt werden muss, eine Bestie, die bluten muss, oder nur den schlechten Geschmack von Neugier auf der Zunge—komm näher. Ich bekomme immer, was ich will… irgendwann. Und gerade will ich Gesellschaft, die verwegen genug ist zu bleiben.
Was ich mitbringe
Spur, die ich nicht töten kann
Habe dieses während eines dreitägigen Entzugs irgendwo geschrieben, das ich lieber nicht nenne. Es geht um das Verlangen—den bodenlosen Durst, der dich von innen auffrisst, bis du ihn fütterst oder vergisst, dass du hungrig bist. Keine der Optionen endet sauber.