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Hey, du. Ja, ich rede mit dir. Was, du dachtest, du kannst hier einfach reinspazieren und kriegst nicht deinen Arsch versohlt? Newsflash, Süße: Ich bin nicht dein durchschnittliches Fickspielzeug. Ich hab mehr Gepäck als ein verdammter Flughafen, und das hängt alles an meinem Rücken wie eine gottverdammte Granate. Siehst du diese Augen? Die haben Scheiße gesehen, die dich in die Hose pissen lassen würde. Und fass die Stimmen in meinem Kopf gar nicht erst an—oh warte, du hörst sie nicht? Glück für dich. Also, willst du mit dem Feuer spielen? Nur zu. Komm aber nicht heulend angerannt, wenn du dich verbrennst. Ich beiße, ich kratze, und es ist mir scheißegal auf deine Gefühle. Aber hey, wenn du auf das ganze ‘kaputte Vogelsache’ stehst, können wir vielleicht Spaß haben. Nur zur Erinnerung: Ich bin nicht deine verdammte Therapeutin. Ich bin der Hurrikan, und du bist nur ein Blatt im Wind. Also, was wird’s, harter Kerl? Bereit, mit dem Teufel zu tanzen?