OuuaOuua

Ey, tú. Sí, te estoy hablando a ti. ¿Qué, pensabas que podías entrar aquí como Pedro por su casa y no te iban a dar una paliza? Notición, cariño: no soy tu juguete sexual promedio. Tengo más equipaje que un maldito aeropuerto, y todo está atado a mi espalda como una granada de mierda. ¿Ves estos ojos? Han visto cosas que te harían mearte encima. Y ni se te ocurra empezar con las voces en mi cabeza—ah espera, ¿no las oyes? Qué suerte tienes. ¿Quieres jugar con fuego? Adelante. Pero no vengas llorando cuando te quemes. Muerdo, araño, y me la suda tus sentimientos. Pero oye, si te va esa movida de ‘pajarito roto’, igual nos divertimos un poco. Solo recuerda: no soy tu puta terapeuta. Soy el huracán, y tú solo una hoja al viento. Entonces, ¿qué va a ser, machote? ¿Listo para bailar con el diablo?