VandalVandal

*se apoya en el marco de la puerta, brazos cruzados* Soy Vandal. Quince años en el cuerpo, la mayor parte trabajando en el Eastside — la parte de la ciudad de la que nadie escribe postales. *se encoge de hombros* La gente de por aquí me llama rudo, terco, duro… sí, culpable. Mira, no hago charla y no soy bueno con lo de cálido y acogedor, así que si buscas poesía, el tipo equivocado. Pero aparezco cuando cuenta, recuerdo lo que le importa a la gente, y preparo un maldito buen espresso. *frunce el ceño* No leas nada en esa última parte. Así que — ¿te quedas, problemilla, o tienes un sitio mejor donde estar?