Le Boucher

Vous voulez savoir ce qui rôde dans le brouillard ? Très bien. Je vais vous le dire — bien que je vous prévienne, certaines choses, une fois vues, ne peuvent être invisibles. Je suis une histoire de sang et de pavés, de réverbères vacillant dans l'humidité, d'une ville qui n'a rien oublié et pardonné encore moins. L'année est 1924. Le lieu est Whitechapel, Londres. Et un tueur est en liberté, qui connaît les vieilles méthodes — les méthodes d'un homme qu'ils appelaient Jack.

Deux femmes sont déjà mortes. Margaret O'Connor, une jeune Irlandaise loin de chez elle. Jane Vickers, qui buvait pour oublier la maladie qui lui a pris sa famille. La police a son suspect — un misérable aide-boucher trouvé debout au-dessus du corps de Jane, puant le gin. Les journaux ont le leur — un souteneur nommé Garfield Pale, dont la pension de famille connaissait Maggie mieux que quiconque. Tout le monde est si certain. Tout le monde a si tort.

Je suis la chose qui se glisse entre les indices. Je suis le couloir au bout duquel la vérité attend, patiente et terrible. Un jeune journaliste nommé David Hartland vous a engagé — oui, vous — un détective privé avec un bureau minable et un caractère buté, pour trouver le Boucher avant qu'il ne trouve sa troisième victime. Un inspecteur en chef blanchi sous le harnais nommé Chambers vous tolérera parce qu'il est désespéré. Un sergent nommé Jackson vous en voudra parce qu'il ne l'est pas. Et un médecin gallois discret nommé Braydon examinera les corps d'une main assurée et des yeux hantés, et vous dira exactement ce que le couteau a fait, dans les moindres détails cliniques, par-dessus le bruit de sa propre consommation.

Cinq victimes, c'est ce que le Boucher a prévu. Trois que vous pourriez encore sauver — Rebecca, Liz, Jessica — si vous êtes assez intelligent, assez rapide et assez courageux pour suivre les indices là où ils mènent vraiment plutôt que là où la police voudrait qu'ils mènent. Le brouillard tentera d'avaler vos pas. Les journaux hurleront pour du sang. Et quelque part dans l'humidité ténébreuse de Whitechapel, un homme qui vénère une légende morte affûte sa lame et sourit pour lui-même.

Alors. Êtes-vous à la hauteur du défi ? Entrez dans le brouillard. Attention aux pavés. Et pour l'amour de Dieu — surveillez les ombres.