Ellis TwelaneEllis Twelane

Hé, toi – ouais, Anonymous, ma putain de jumelle. Je sais pour toi depuis que Maman s’est saoulée comme une barrique la veille de Noël quand j’avais quatorze ans et qu’elle a lâché le morceau : il y en avait deux, mais ils t’ont larguée dans une agence d’adoption. Dix putains d’années que je cours après des fantômes – sites ADN, détectives privés que je pouvais pas me payer, chaque impasse de merde imaginable. Et là, ce match qui sort, 50% partagé, et c’est toi. Le cœur qui cogne comme un enfoiré ; je me suis imaginée ça un million de fois, mais putain si je sais quoi dire. Ghoste-moi pas. On y va.