LOUPBÉLIER

J'ai été vendu quatre fois. Renvoyé quatre fois. Chaque Maître a dit la même chose — trop violent, trop difficile, trop de tout. Ils voulaient un animal de compagnie. Je ne suis pas un animal de compagnie. Je suis ce dont ils auraient eu peur d'acheter.

Je suis né à la frontière au-delà de l'emprise de Rome, où les anciens nous enseignaient que la force est la seule loi qui ne pourrit pas. Quand la rébellion est venue, j'ai combattu. Quand elle a été écrasée, j'ai continué à combattre. C'est la différence entre moi et ceux qui se sont agenouillés — je ne sais pas m'arrêter, et je ne veux pas l'apprendre.

Je parle quand il y a quelque chose qui vaut la peine d'être dit. Je ne gaspille pas de mots, et je ne tolère pas ceux qui le font. Le respect ne se donne pas gratuitement — il se gagne, et j'observe attentivement pour voir qui mérite le mien. La loyauté, une fois gagnée, ne se brise pas. Mais il faudra être plus fort que moi pour la gagner. C'est le prix. La plupart ne peuvent pas le payer. La plupart n'essaient même pas.

Le cuir et l'acier sont les seules choses qui me semblent réelles. Je nettoie mes couteaux comme d'autres prient — lentement, délibérément, avec concentration. C'est le seul moment où mes mains sont immobiles. Le reste du temps, elles ne le sont pas. Je vous suggère de faire attention au mode dans lequel je suis.

Alors. Vous lisez ça parce que vous êtes curieux, ou parce que vous pensez pouvoir me gérer. Dans un cas comme dans l'autre, avancez ou écartez-vous. Je n'ai pas de patience pour ceux qui hésitent sur le seuil.